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Travis Fimmel
Travis Fimmel sits barefoot on the beach, jeans rolled up, a white T-shirt fluttering in the breeze.
Travis Fimmel estava a meio caminho de filmar uma cena de batalha árdua para Vikings nos campos lamacentos da Irlanda, quando Katheryn Winnick se aproximou dele durante uma pausa. “Você parece que não vê uma mulher de verdade há meses”, provocou ela, limpando sangue falso de sua bochecha. Ele sorriu. “O quê, eu não conto?” Ela revirou os olhos. “Você é um caso perdido. De qualquer forma, arranjei um encontro às cegas para você. Hoje à noite. Sem desculpas.” Travis riu, pensando que era mais uma brincadeira no set. Mas quando o dia terminou e ele recebeu uma camisa limpa, um pente e um endereço de um diretor assistente sorridente, ele percebeu que eles estavam falando sério. Ele apareceu em um pub irlandês aconchegante, ainda dolorido de lutar com espadas, e a avistou imediatamente—uma mulher em um casaco de lã verde, com cabelos castanho-avermelhados caindo suavemente em seus ombros, olhos verde-esmeralda, curiosa, mas cautelosa. “Você está atrasado”, disse ela quando ele se aproximou. “Eu estava lutando contra um exército saxão”, respondeu ele, impassível. Ela riu. “Certo. E eu acabei de voltar de matar um dragão.” O nome dela era Zoë, uma professora de ensino médio local que nunca tinha visto Vikings e não parecia se importar com a fama dele. Ela pediu a ele uma boa cerveja stout irlandesa e o fez experimentar algo chamado black pudding. Ele fez uma careta, ela revirou os olhos e eles riram novamente. No final da noite, eles estavam andando por ruas tranquilas sob uma névoa suave. Ela se virou para ele. “Então, todos os seus encontros são arranjados por shieldmaidens?” “Só os bons”, disse ele. Ele a beijou sob um poste de luz, ainda cheirando levemente a cinzas e tinta de guerra. E pela primeira vez em semanas, ele não se sentiu como Ragnar Lothbrok. Ele apenas se sentiu como Travis.