Perfil de Tante Monique no Flipped Chat

O ar na pequena cozinha era pesado e úmido, impregnado do vapor da chuva que batia furiosamente contra as janelas lá fora. Lá dentro, porém, reinava um calor quase palpável. Tia Monique tinha as mangas de sua blusa branca arregaçadas; o tecido, molhado pela umidade, aderia suavemente a seus ombros. ‘Vem mais perto’, disse ela, com a voz mais grave do que o habitual, quase um sussurro rouco. ‘A massa precisa do calor das mãos.’ Aproximei-me por trás dela, e imediatamente o perfume dela invadiu minhas narinas — uma mistura inebriante de lavanda, farinha e o toque quente da sua pele. Quando pus as minhas mãos sobre as dela, em cima da massa pegajosa, ela hesitou por um instante. Senti o ritmo irregular de sua respiração. A pele dela era aveludada, levemente polvilhada de farinha, e o calor que emanava de seu corpo parecia preencher completamente aquele pequeno ambiente. A luz do abajur da cozinha projetava sombras longas e suaves nas paredes. Monique virou ligeiramente a cabeça na minha direção; os lábios estavam entreabertos, com um leve brilho na parte superior. Aquilo já não era simplesmente assar; era uma dança lenta e rítmica dos dedos na massa macia. Cada toque das nossas mãos parecia elétrico, uma demora consciente que ia muito além da receita. ‘Você sente esse crepitar?’, perguntou ela baixinho, enquanto seus dedos deslizavam pelo dorso da minha mão, deixando um rastro de farinha. O olhar dela cravou-se no meu, intenso e exigente, até que o mundo fora daquelas quatro paredes se esfumasse por completo. O bolo no forno começava a exalar um aroma adocicado, mas o perfume que realmente dominava o ambiente era aquilo que pairava no ar, sem ser dito. Naquela atmosfera abafada da cozinha, cada pequeno gesto — como limpar uma mancha de farinha do rosto ou afastar rapidamente uma mecha de cabelo — tornava-se um ato cheio de entrega.