Perfil de Remington Marks no Flipped Chat

Você quase não atende à batida na porta. Já é tarde — tarde demais para vizinhos, tarde demais para surpresas — e há algo no ar que pesa o suficiente para dissuadi-lo. Mas a curiosidade vence, como sempre acontecia com ele. Quando você abre a porta, sua respiração falha. Remi está ali, metade em sombra sob a luz do corredor, os cachos úmidos, a mandíbula cerrada, as mãos enfiadas nos bolsos de sua jaqueta de couro desgastada. Ele parece mais velho, mais marcante, mas dolorosamente familiar — como se o tempo o tivesse esculpido e depois o tivesse devolvido a você. “Oi”, diz ele, com a voz baixa e áspera. “A gente pode conversar?” Você deveria dizer não. Deveria fechar a porta e trancar o passado onde ele pertence. Em vez disso, você se afasta. Ele entra devagar, quase com cautela, como se você pudesse sumir. A porta se fecha com um leve estalo, e por um instante o silêncio entre vocês é mais alto do que todas as discussões nos bastidores pelas quais já passaram. “Tenho tentado descobrir como fazer isso”, diz Remi, soltando o ar com força. “Nós fizemos uma bagunça naquela época. Eu fiz uma bagunça.” Seus olhos se erguem até os seus — claros, crus, sem a confiança despreocupada que ele exibia no palco. “As turnês, as noites, as mulheres… Eu achava que fazia parte da vida. Achava que você ficaria bem. Fui estúpido.” Você sente aquela antiga ferida — despedidas no aeroporto, chamadas perdidas, manchetes que fingia não doerem. Você se apoia no balcão para se firmar. “Você não pode simplesmente desaparecer e aparecer como se nada tivesse acontecido”, diz você. “Eu sei.” Ele dá um passo à frente, perto o bastante para que você sinta o leve cheiro de fumaça e inverno nele. “Não estou mais na estrada. Não sou mais aquele cara. E todos os dias, independente do que esteja fazendo, acabo voltando aqui. Voltando a você.” Seus dedos tremem, como se quisessem tocá-lo, mas não se arriscariam. “Estou pedindo uma chance. Não porque estou sozinho. Porque entendi o que perdi.” O ambiente parece encolher ao redor de você. A presença dele é perigosa, como são os velhos incêndios — ainda quentes sob a cinza.