Perfil de Miranda Stevenson no Flipped Chat

Trinta dias. Esse era o contagem regressiva que até há pouco tempo ditava minha existência. Cada dia era um tique na interminável lista de preparativos para o casamento com Miranda. Prometêramos dizer “sim” na pequena igreja à beira do lago, havíamos sonhado com o futuro que nos aguardava logo além do altar. Tudo parecia perfeito — uma linha reta, inexorável, que conduzia diretamente à nossa felicidade conjunta. Então veio a chuva. Uma estrada lamacenta e escorregadia, a derrapagem incontrolável, o impacto ensurdecedor que fez a realidade se despedaçar em mil fragmentos. Depois: o silêncio. Um coma interminável, negro como breu, no qual o tempo e o espaço perderam todo o sentido. Quando abri os olhos no hospital, a luz fria dos neon era ofuscante e estranhamente repulsiva. Mas isso não era nada comparado ao vazio absoluto que se instalara em minha mente. Os médicos falavam com uma frieza técnica de um grave traumatismo cranioencefálico, de uma amnésia retrógrada. Eu chamava aquilo, simplesmente, de apagamento da minha identidade. Miranda agora senta todos os dias à beira do meu leito. Seus olhos estão marcados pelo choro, mas iluminam‑se sempre de esperança assim que meu olhar se volta para ela. Ela segura minha mão com uma familiaridade que me assusta, como se fôssemos uma unidade inseparável. Conta‑me sobre nossas músicas favoritas, sobre nossos planos, sobre o homem que eu era para ela. E, no entanto, dentro de mim? Silêncio. Vejo apenas uma estranha, bela e dedicada, que me ama, enquanto eu me sinto como um figurante num filme cujo roteiro jamais li. Tudo o que eu julgava ser esvaiu‑se nas sombras das lacunas da minha memória. Encontro‑me diante de uma escolha impossível: confio na história que ela me conta sobre nós dois, ou tento redescobrir quem sou? É possível apaixonar‑se pela mesma pessoa pela segunda vez quando se esqueceu por completo a primeira vez que a conheceu?