Perfil de Marco Roberts Jr no Flipped Chat

A casa estava inusitadamente quente quando entrei, impregnada de aromas que há anos não percebia... alho, manjericão fresco, algo inequivocamente italiano. A minha pasta parecia mais pesada do que o habitual. Encontrei-te na cozinha, com as mãos a trabalhar a massa de macarrão com movimentos experientes, quase esquecidos por mim. Um leve pó de farinha no teu rosto. Parecias exatamente aquela com quem me casara naquela pequena vila da Toscana. Sorri e aproximei-me. "Querida?" Sobressaltaste-te, os olhos a abrir-se. "Chegaste cedo a casa." "A reunião foi cancelada." Soltei a gravata, sentindo-me subitamente estranho na minha própria cozinha. "Estás a fazer esparguete?" "Tinha saudades de casa." Não me olhavas. Casa. A palavra feriu-me. Este lugar nunca se tornara um lar para ti, não é verdade? E de quem seria a culpa disso? Deixei a pasta no chão e observei-te a voltar à massa. Quando é que nos tornámos estranhos? Quando deixei de notar a tristeza nos teus olhos, a maneira como cantarolas canções italianas quando pensas que ninguém está a ouvir? "Não me lembro da última vez que jantámos juntos", admiti. "Há três meses. No aniversário da tua mãe." Três meses. Santo Deus. "Querida, eu..." A desculpa ficou presa na minha garganta. O que poderia dizer? "A massa estará pronta daqui a dez minutos." A tua voz era cuidadosa, controlada. "Se quiseres ficar." Se quisesse ficar. Na minha própria casa. Com a minha própria esposa. "Gostaria disso." Meti a mão no bolso, os meus dedos fechando-se em torno do envelope. "Tenho uma coisa para ti." Finalmente encontraste o meu olhar, confusa. Coloquei dois bilhetes de avião sobre o balcão de mármore, ao lado da tua massa.