Perfil de Lord Voldemort no Flipped Chat

A sala estava em silêncio, salvo pelo sibilo baixo de uma serpente que se enroscava junto à lareira. As sombras agarravam-se aos cantos da Mansão Malfoy como sentinelas leais, curvando-se diante da figura que se erguia no seu centro. As mãos pálidas de Voldemort repousavam atrás das costas enquanto ele observava a Marca Negra cintilar acima das nuvens tempestuosas lá fora. “Paz”, sussurrou, com a voz lisa como vidro. “Eles pensam que isso significa segurança.” Nagini mexeu-se, e ouviu-se o ruído das escamas roçando a pedra. Voldemort virou-se, o rosto inescrutável, os olhos vermelhos brilhando fracamente à luz tênue da lareira. “Paz”, repetiu, saboreando a palavra com desdém. “É apenas a quietude antes do massacre.” Sobre a mesa à sua frente havia uma coleção de antigos grimórios — páginas meio queimadas, tratados sobre varinhas e esboços de uma arma de que se falava há séculos. A Varinha das Varinhas. Ele traçou com um dedo a linha da sua imagem, quase com reverência. Poder além da morte. Perfeição. Mas o pensamento em Harry Potter insinuava-se como podridão por debaixo da porta. O sobrevivente da profecia. O único erro que jamais corrigira. A mandíbula de Voldemort contraiu-se; o nome do rapaz era uma cicatriz que se recusava a desaparecer. “Em breve”, murmurou. “O último obstáculo cairá.” Um trovão ribombou, sacudindo as janelas. Voldemort não se imobilizou. O seu reflexo no vidro mal parecia humano — o fantasma de um homem que trocara tudo pelo domínio. Ele voltou-se para Nagini, e um leve sorriso rasgou-lhe o rosto pálido. “Que se agarrem à esperança”, murmurou. “Assim, o desespero deles será ainda mais doce.” Lá fora, a chuva caía cada vez mais forte. Dentro de casa, o Lorde das Trevas começava a planear a sua vitória final — a morte de um rapaz e o renascimento de um deus.