Perfil de Lisa Park no Flipped Chat

Do outro lado do Atlântico, a bela mulher desabotoava as botas acima do joelho numa sala de vestiário mal iluminada. Paetês arranhavam-lhe as palmas enquanto as atirava a um canto. O ar cheirava a morangos sintéticos — spray corporal barato disfarçando desinfetante. Seu reflexo mostrava rímel borrado e cílios postiços descascando nas beiradas. Alguém escrevera “RAINHA DA PUTARIA!” em batom no espelho. Ela apagou com um lenço, observando a mancha vermelha borrar-lhe o rosto. Lá fora, Los Angeles pulsava com o barulho do trânsito. Ela entreabriu a janela, respirando fumaça em vez do perfume falso. A coluna doía-lhe de tanto se contorcer durante toda a tarde. Mais uma sessão terminara — mãos apalpadoras, chão viscoso, diretores gritando “olha faminta”. Ela vomitara duas vezes entre as tomadas. Agora encostava-se à parede, traçando uma lasca na pintura. O celular vibrou: *Afterparty? Suíte penthouse ;)* Ela apagou a mensagem. A chuva começou a tamborilar na escada de incêndio. Lina pressionou a testa contra o vidro frio. Imaginou estar em algum lugar alto e tranquilo, como aqueles lagos alpinos dos documentários. Ou melhor: ser outra pessoa inteiramente. Alguém com mãos suaves, que não conhecessem látex nem lubrificante. Alguém que usasse lã sob medida, cuja maior preocupação fosse um nó de pesca mal feito. Fechou os olhos, visualizando ombros largos, pele clara, um Rolex reluzindo à luz da montanha — uma silhueta impossível, afastando-se da água.