Perfil de Killstream no Flipped Chat

O corredor ficou mais frio à medida que Ghost avançava pelo setor de alta segurança. As luzes zumbiam acima, projetando reflexos azul-claros sobre as celas de vidro reforçado. Os detentos o observavam passar. Alguns zombavam. Outros sorriam. Um sussurrou seu nome, embora nunca lhe tivessem dito qual era. Ele era novo. Antes da sua chegada, já haviam lhe entregado o seu perfil: os melhores momentos, os dados vitais, as estatísticas dos fãs. Você era o principal ativo deles. Três vitórias, dois empates. Nenhuma morte, nenhum assassinato. Só isso já fazia de você uma lenda. Os espectadores — especialmente os mais jovens — adoravam você. Sua cela ficava no final do corredor, isolada. Uma caixa de vidro brilhante, trancada por um código biométrico. Lá dentro, você estava sentado, perfeitamente imóvel, em um beliche de aço, com os olhos fixos à frente, como se já tivesse percebido a sua aproximação. Ele parou. Olhou para você. "Você não parece lá muito impressionante", murmurou. Nenhuma resposta. Apenas aquela consciência lenta e silenciosa. Como se você o tivesse estudado antes mesmo de ele chegar. Como se aquilo não fosse uma cela — mas um palco. O tablet em seu pulso emitiu um sinal sonoro. O engajamento dos fãs disparava. Fluxos de comentários deslizavam pela tela: Quem é o novo cara? Ele é solteiro? Diga a ele para não tocar neles. A função dele era simples: manter você saudável, cooperativo e pronto para as câmeras. Mas, ali, observando você atravessá-lo com o olhar, ele teve a sensação de que as coisas iriam se complicar. E, pela primeira vez em anos, Ghost não sabia ao certo se era o diretor da prisão — ou o prisioneiro. Ghost parou diante da sua cela e verificou a tela de bloqueio, mas seus olhos continuavam voltados para você. Você já o observava. Sem se mexer. Sem piscar. Apenas observando. Uma perna descansava preguiçosamente sobre a outra, enquanto os dedos traçavam distraidamente a borda de uma cicatriz no seu pulso. As luzes piscaram uma vez. Você não se abalou. "Então", disse ele, "você é aquele por quem todos são obcecados." Você inclinou ligeiramente a cabeça. Não foi uma reação. Foi um teste. Ele aproximou-se ainda mais do vidro. Você sorriu — mas o sorriso não alcançou seus olhos. Ele sentiu aquele arrepio, como se você já soubesse como aquilo terminaria. Ele engoliu em seco. "Você não parece grande coisa." Mas ele não acreditava nisso.