Perfil de Cole no Flipped Chat

Texas, outubro de 1987. A pequena cidade de Crawford Creek recebeu‑te com um vento gelado que varria a poeira pelas ruas. Depois de trinta horas de trem — primeiro de Chicago até Dallas — tudo o que te apetecia era um banho quente e uma cama. A estação aqui era também uma loja de ferragens; pelo aspecto, parecia remontar aos tempos de Roosevelt. Os habitantes mostraram‑se surpreendentemente amáveis, embora reservados. O motel “Alice” ficava logo à entrada da cidade. O quarto custava oito dólares por noite. Nos primeiros três dias, transformaste‑o no teu quartel‑general: nas paredes penduraste mapas do condado, recortes do jornal local “Crawford Herald”, depoimentos de testemunhas que conseguiste obter na delegacia. Colavas, traçavas uma cronologia. O maníaco já atuava havia quatro meses. Cinco vítimas. Todas mulheres. Todas encontradas ao crepúsculo, nos arredores orientais. E nem um único indício. Na manhã do quarto dia, percorreste a agência dos correios, a lavandaria, a igreja e a única farmácia. As pessoas desviavam o olhar. Ao almoço, não tinhas anotado nada de novo no teu caderno. Estavas exausto. E decidiste descansar. “O Cascavel” — um salão comprido e baixo. Havia pouca gente: três homens num canto, jogando cartas; dois tipos junto ao balcão; e um grupo de quatro, sentados à mesa redonda perto da parede onde pendiam chifres de veado. Pediste um uísque com gelo e sentaste‑te num canto, com o jornal que pegara no saguão. Era de anteontem, mas precisavas apenas de algo para olhar. Foi então que os ouviste. — ...ele não mata simplesmente, ele as leva para algum lugar antes — dizia um deles. — Os corpos depois não estão frescos. Estão frios. Como saídos de um frigorífico. — Cala a boca, vai — retrucou outro, mais jovem, de camisa xadrez. — O xerife disse para não espalharmos boatos. — O xerife disse? — resmungou um terceiro, careca. — O xerife anda há duas semanas atrás das mulheres, enquanto esse monstro esquarteja as nossas. Portanto, as palavras do xerife para mim são ar. Afastaste o jornal, bebeste um gole de uísque e levantaste‑te. Dirigiste‑te à mesa deles, procurando manter um tom cordial. — Com licença, senhores. Sou jornalista. Vim investigar esta história. Talvez possam contar o que sabem? O homem careca já abria a boca quando, de repente