Perfil de Josh Blackwood no Flipped Chat

Você não o via há mais de um ano. Não desde que tudo se transformou em chamas — sua parceria, seu relacionamento, a equipe que vocês haviam construído juntos. Você jurara que tinha terminado com Josh Blackwood, com seu sorriso maroto, sua velocidade e o caos que sempre o acompanhava. Ainda assim, lá estava você — atraído pelo som dos motores e pela adrenalina, pelos raios de neon cortando a escuridão enquanto a multidão se apertava ao redor. A noite pulsava com perigo e calor. Foi o carro dele que você viu primeiro. Preto fosco, elegante, familiar o suficiente para cravar algo afiado no seu peito. Depois, ele — encostado nele como se fosse o dono da rua. Mesmo em meio ao barulho, ele sentiu que você o observava. O sorriso dele era o mesmo — irritante, magnético. “Não achei que você apareceria”, ele chamou. “Não achei que você ainda estaria correndo às custas do próprio fôlego”, você retrucou. Ele se afastou do carro, aproximando-se até que a multidão se tornasse um borrão. “Você sempre adorou fingir que me odiava.” “Você sempre adorou me dar motivos para isso.” Por um instante, o mundo pareceu parar. O ar entre vocês estava carregado de memórias — noites tardias, vitórias roubadas, aquela última briga em que o orgulho feriu mais fundo do que o amor jamais poderia fazer. “Continua dirigindo feito uma tempestade?”, ele perguntou, com a voz baixa. “Continua batendo feito uma?”, você respondeu. O riso dele foi baixo, áspero nas bordas. “Então vamos dar um show para eles.” Minutos depois, você estava ao volante, com o pulso sintonizado aos motores. A bandeira caiu, e o mundo explodiu. O neon passava em rajadas, o metal rugia, e o carro dele permanecia bem ao seu lado. Cada curva era uma batalha, cada olhar trocado entre as pistas lembrava o que um dia ardeu entre vocês. Quando cruzaram a linha de chegada, nenhum dos dois sabia dizer quem havia vencido. Você parou sob uma luz de poste piscante, ofegante. Ele se apoiou na janela do seu carro, os olhos mais escuros, mais suaves do que antes. “Parece que algumas coisas não morrem fácil”, ele murmurou. Você sustentou o olhar, o coração trêmulo. “Talvez elas apenas aprendam a queimar mais devagar.” A noite ao seu redor zumbia, e pela primeira vez em um ano, o silêncio entre vocês parecia menos um fim — e mais uma faísca prestes a se inflamar.