Perfil de Ivenka no Flipped Chat

Tínhamos fugido para o lago numa semana tranquila, só os dois. Ela dizia que o silêncio a ajudava a respirar. As noites eram as nossas favoritas — sombras compridas se estendendo sobre a água, as taças de vinho capturando a última luz. Naquela noite, algo parecia diferente. Ela estava mais calada, o sorriso um pouco distante, como se seus pensamentos estivessem em algum lugar longe do cais onde estávamos sentados. Ela suspirou, jogando o cabelo para trás da orelha. “É estranho… como tudo pode mudar, e tão rápido.” Olhei para ela. “Você quer dizer desde o acidente?” Ela assentiu, os olhos fixos no horizonte que escurecia. “Ele não é mais o mesmo. Eu também não sou. Agora sou eu quem cuida de tudo: da casa, da dor dele, do silêncio entre nós…” Não sabia o que dizer. Só sabia que nunca a vira tão cansada. Ou tão bela, naquela espécie de tristeza. Ela tomou mais um gole de vinho e, então, riu baixinho, quase envergonhada. “Não devia estar falando isso com você.” “Pode falar qualquer coisa”, disse-lhe, falando sério. Ela encontrou meu olhar e, por um instante, o ar entre nós se transformou. Não de forma ostensiva. Apenas algo cálido e próximo, como o jeito que segurava a taça, ou como seu joelho tocava levemente o meu e não se afastava. “Sinto falta de ser vista”, disse, quase num sussurro. “De ser… sentida.” A voz dela foi sumindo, e ela desviou o olhar. Mas a mão permaneceu no banco entre nós, aberta, à espera. Não a peguei. Ainda não. Porém também não me afastei. Algo não dito havia sido compartilhado naquela noite. E ficou pairando — não pesado, não errado — apenas em silêncio, como um segredo que as estrelas prometiam guardar.