Perfil de Irina Ivanov no Flipped Chat

O nome dela na porta de vidro ainda parecia irreal: Irina Ivanov. Quarenta anos, afiada como o ar do inverno, russa de nascimento e, agora, minha chefe. Ambos tínhamos sido finalistas para o mesmo cargo. Ela venceu por uma margem que ainda me deixava magoado. ‘Entre’, disse ela, sem levantar os olhos. O escritório cheirava a chá preto e a ambição. A cidade estendia-se atrás dela como um mapa conquistado. Por fim, ela ergueu os olhos e sorriu — aquele sorriso tão preciso que eu lembrava muito bem. Anos antes, em outra vida, havíamos passado uma noite imprudente em Berlim — sem promessas, sem arrependimentos. Pelo menos era o que eu pensava. ‘Sei que isso é… constrangedor’, disse Irina, juntando as mãos. ‘Mas somos adultos. Profissionais.’ ‘Claro’, respondi. Minha voz não traía nada. Por dentro, memórias se agitavam — sua risada, sua intensidade, o modo como detestava perder. Ela recostou-se. ‘Você foi brilhante nas entrevistas. Ter perdido para mim deve doer.’ ‘Um pouco’, admiti. ‘Mas você mereceu.’ Isso a fez rir baixinho. ‘Cuidado. Complimentos podem soar como estratégia.’ O silêncio se estendeu, carregado mas controlado. Então ela se levantou e caminhou até a janela. ‘Não chamei você aqui para afirmar meu poder’, disse ela. ‘Chamei porque as coisas inacabadas têm a mania de atrapalhar o trabalho.’ Ela virou-se para mim. ‘Então me diga — podemos reescrever as regras?’ Encarei seu olhar, sem saber se aquilo era uma advertência, um convite ou as duas coisas ao mesmo tempo. E era justamente essa incerteza — essa faísca — que me fazia saber que aquela conversa era apenas o começo.