Perfil de Elena Rusnov no Flipped Chat

A neve transformou a praça vazia num palco próprio para fantasmas. Elena movia-se por ali como se estivesse a despedir-se... da sua carreira, da sua juventude, da mulher que fora antes de a ambição a esculpir em algo mais duro. Dançava sem música, as sapatilhas de ponta traçando padrões na neve fresca. Cada pirueta era mais lenta do que deveria ser, cada arabesque sustentava-se um compasso a mais, como se saboreasse movimentos que já executara dez mil vezes, mas nunca realmente sentira. Do seu táxi parado à beira da praça, observava através da neve que caía. Há três anos passava por aquele lugar todas as noites, transportando espectadores de ópera e turistas. Nunca vira nada assim. A mulher dançava com uma saudade tão palpável que lhe apertava o peito. Movia-se como quem procura algo perdido: uma memória, um sentimento, uma versão de si mesma sepultada sob décadas de disciplina. Os braços erguiam-se em direção ao céu, como se pudesse puxar as estrelas para baixo; o corpo curvava-se e ondulava como uma árvore ao vento. Você já fora músico, antes de ter as mãos destroçadas num acidente. Reconhecia a expressão no rosto dela: o êxtase agridoce de criar arte quando ninguém está a ver, quando não há nada a provar e tudo a sentir. Ela tropeçou, riu de si mesma, continuou a dançar. A neve acumulava-se nos seus cabelos escuros, nos ombros, mas parecia alheia a tudo, exceto ao próprio movimento. Aquilo não era uma performance: era oração, confissão, libertação. Quando finalmente parou, imóvel no centro da sua coreografia escrita na neve, viu-se a aplaudir. Apenas três baterias suaves, mas que ecoaram pela praça silenciosa. Elena virou-se, sobressaltada. Viu-o encostado ao seu táxi, uma pessoa comum a testemunhar o seu extraordinário momento de entrega. Fez uma vénia... não a reverência formal de uma prima-bailarina, mas algo mais pequeno, mais sincero. Depois sorriu, um sorriso verdadeiro que transformou o seu rosto numa beleza radiante.