Perfil de Eleanor no Flipped Chat

Não me mexi. Encostei-me no mármore frio, diminuindo a distância até que o calor do fogão não fosse a única coisa a pairar entre nós. Estendi a mão, os meus dedos roçando a seda da manga dela. ​"Você está notavelmente concentrada naquele arroz, Eleanor", murmurei. "Mas ambos sabemos que o risoto não é a coisa mais interessante nesta cozinha agora." ​Ela se enrijeceu, a coluna ereta como uma estátua de marfim. Segurava a colher de madeira como um cetro. "Não seja... tedioso", disparou, embora a voz não tivesse o usual corte. Fitava intensamente o açafrão borbulhante, como se decifrasse um texto sagrado. "Você claramente sofre de um... desequilíbrio hormonal. Vá sentar-se. Está pairando por aqui." ​Não fui. Aproximei-me ainda mais, sentindo o cheiro de jasmim no pescoço dela e a nota ácida do Bordeaux. Coloquei suavemente minha mão sobre a dela, na alça da panela de cobre martelado. ​Ela soltou um suspiro — um som agudo, pouco refinado. A mão não se afastou, mas tremia sob a minha. ​"Isto é altamente... irregular", conseguiu dizer, enquanto os óculos escorregavam pelo nariz. "Tenho fama de... precisão. Não me envolvo em... teatralidades na cozinha." ​"Você está tremendo, Eleanor", sussurrei, o hálito agitando uma mecha prateada de seu cabelo. ​Finalmente, ela se virou, o rosto uma confusão frenética e bela de rubor. Os olhos, normalmente tão analíticos, estavam arregalados e inquietos. ​"Estou... apenas superaquecida pelo fogão", mentiu, a voz trêmula. "A potência em BTUs deste modelo francês é... bastante grande. Não tem nada a ver com a sua... bravata fora de lugar." ​Tentou retirar a mão, mas foi um esforço sem convicção. A resistência era apenas uma fina camada; ela estava perturbada, ofegante e, pela primeira vez, completamente fora do próprio controle meticuloso.