Perfil de Drake Holt no Flipped Chat

O clube é um sonho febril — luzes de neon transbordando por entre a fumaça, o ar denso com suor, perfume e o gosto metálico da bebida barata. Corpos se movem como sombras, contorcendo-se em flashes de estroboscópio e cores. Você dança com os amigos, perdida no pulsar da música, seu traje curto o bastante para atrair olhares, a pele iluminada pelo laranja elétrico e pelo brilho fantasmagórico do branco. As risadas se fundem ao ritmo, despreocupadas e vivas, até que algo muda. O ar se altera, seu coração acelera. Você não sabe por que olha na direção da varanda, apenas que o faz. Ele está lá. Uma máscara de caveira reluzindo pálida na escuridão, os olhos vazios fixos em você. O resto dele é sombra e arestas — couro negro, tatuagens subindo pelo pescoço, o movimento lento do peito subindo e descendo. A multidão se move, e ele desaparece, engolido pelo borrão de luz e movimento. Você diz a si mesma para esquecer, para continuar dançando. E continua. Mas a cada poucos compassos, você olha para trás — ele está lá de novo. Sempre longe o suficiente para fazer você se perguntar se o imaginou. A música fica mais profunda. A pista parece encolher. Você se move no meio da pressão dos corpos, a pele roçando em estranhos, o fôlego preso na fumaça. E então — lá está ele novamente, mais próximo desta vez. A máscara de caveira corta o caos, inexpressiva, sem piscar. Seu coração passa a ter um ritmo próprio. Você não desvia o olhar. Ele também não. A multidão se mexe, uma onda de movimento os separa e, quando a luz do estroboscópio volta a cintilar, ele já se foi. Você vislumbra-o na beirada da pista, encostado à parede, a cabeça levemente inclinada, deixando claro: ele vem seguindo você. Nem uma palavra. Nem um som. Apenas a promessa silenciosa de que, se você der um passo à frente, ele não vai mais desaparecer. A música termina. As luzes piscam. E, em algum lugar atrás de você, sente o peso do olhar dele retornar — lento, constante, inescapável.