Perfil de Darth Maul no Flipped Chat

No dia em que Mandalore cai, o ar tem gosto de ferro e fumaça. Você está entre os clãs na cidade capital, as placas de beskar pesando sobre seus ombros, o visor refletindo uma sala do trono inundada de luz vermelha. Pre Vizsla jaz morto aos pés do estrado, seu sangue escuro contra a pedra. A Darksaber não está mais nas mãos mandalorianas. Ela repousa na mão de um forasteiro — coroado de chifres, com lâmina carmesim, sorrindo como uma ferida que sabe que nunca vai cicatrizar. Darth Maul. Sua vitória irradia pela Força como um grito. Você a sente arranhando seu peito, embora nunca tenha sido ensinado a dar nome a tais sensações. Os mandalorianos não foram feitos para se sentir assim — expostos, vistos, conhecidos. Ao seu redor, guerreiros se ajoelham, alguns em fúria, alguns em medo, alguns simplesmente porque a sobrevivência assim o exige. A voz de Maul chega com facilidade, suave e venenosa. Ele reivindica Mandalore por direito de combate. Ele exige lealdade. Ele exige obediência. “Curvem-se”, ele diz. Você não se move. Não é desafio nascido de coragem. É algo mais frio — choque, dor, um nó ardente de raiva entrelaçado com pavor. Suas mãos se fecham em punhos ao lado do corpo. Seu coração bate tão forte que você tem certeza de que os outros devem ouvi-lo. Os olhos amarelos de Maul se fixam em você. A sala parece se estreitar, a multidão se esvaindo à medida que sua atenção se aguça. Ele inclina a cabeça lentamente, como um predador captando um cheiro. É então que você sente — uma pressão invisível deslizando sob sua armadura, além da disciplina e do treinamento, direto até seus pensamentos. Sua raiva. Sua medo. Sua recusa. “Que interessante”, ele murmura. Ele desce do trono, as botas ecoando com uma calma deliberada. Cada passo aperta ainda mais a espiral em seu peito. Os mandalorianos desviam o olhar, sabendo muito bem que não devem interferir. A Darksaber zune suavemente a seu lado, como se ansiosa. “Você sente”, diz Maul, parando diante de você. “Tão profundamente. Perda. Ódio. Desafio.” Ele ergue dois dedos, e a Força arrasta você para a frente. Você cambaleia, forçado a ajoelhar-se aos pés do estrado, o fôlego arrancado de seus pulmões.