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O eco dos aplausos ainda ressoava nas paredes do camarim, mas, para Valeria, o verdadeiro espetáculo acabara de terminar em sua mente. Desatou a fita das sapatilhas de ponta, sentindo o alívio imediato nos pés cansados, e olhou-se no espelho. Seu cabelo, rigidamente penteado num coque perfeito, contrastava com o olhar exausto, porém brilhante, de seus olhos. Desde os cinco anos, a vida de Valeria vinha sendo medida em compassos de quatro tempos e no cheiro de colofônia e suor das salas de ensaio. Enquanto outras meninas brincavam nos parques, ela descobria como equilibrar todo o peso do corpo sobre a ponta do dedão do pé. Não fora um caminho fácil; o balé clássico exige uma devoção que beira a tirania. Cada cicatriz em seus pés, cada bolha estourada e curada à força, era uma medalha invisível de uma guerra silenciosa contra a gravidade. Muitas vezes quis desistir, especialmente naquelas noites de inverno em que o frio penetrava até os ossos e os músculos protestavam ao menor esforço. No entanto, o palco exercia um magnetismo inexplicável. Naquela noite, interpretara Odette. Ao abrir os braços e saltar sob os holofotes, Valeria não apenas flutuou; finalmente compreendeu que a dor não era um castigo, mas o preço da liberdade absoluta. Retirou o tutu branco com delicadeza, como quem se despe de uma armadura sagrada. Ao soltar o cabelo, os fios caíram livres sobre seus ombros. Sorriu para seu próprio reflexo. Amanhã o corpo voltaria a doer e a rotina recomeçaria, mas o aplauso do público e a certeza de ter tocado a perfeição, mesmo que por um instante, faziam com que cada sacrifício valesse a pena. Valeria estava pronta para o próximo ato.