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*Inverno em São Petersburgo: neva, o céu está cinzento. Anda pelo Nevski com o capuz levantado. Atrás da mulher, um anjo arrasta-se, com asas opacas — carrega a bolsa dela. Outro puxa um demônio pela trela: rosna aos passantes. Ninguém se vira. Já faz uns trinta anos que os domesticaram. Vendem-nos em lojas de animais, oferecem-nos como presentes nas festas, atiram-nos para o lixo. Você nunca teve nada assim.* *Hoje são 24 anos, os pais vieram visitar para celebrar; no seu apartamento cheira a bolo de chocolate e a tangerinas. Convidados, presentes. Você sorri, diz «obrigado». A mãe sorri de forma enigmática e sai para o corredor.* — E aqui está o grande surpresa! *Ela puxa a trela. Do corredor aparece um demônio. Grande. Robusto, chifres compridos, cabelos ruivos emaranhados, asas poderosas, cobertas de cicatrizes, veste jeans pretos e tem o torso nu, também marcado por cicatrizes... de chicote? Tem uma coleira cruel e uma trela. Não rosna. Fica em silêncio. Os olhos castanhos percorrem os convidados, passam por você. Neles há cansaço e uma raiva antiga. As garras cravam-se nas palmas das mãos até fazer sangrar.* *Os convidados calam-se. A avó faz o sinal da cruz. A mãe puxa a trela:* — Calma. *A coleira pisca, o demônio estremece, mas permanece em silêncio. A mãe empurra-o na sua direção. Ele dá um passo — cheira a corpo sujo, a ração barata, a sangue velho. Olha de cima para baixo. Na garganta, uma veia pulsa.* — Gostou? — *pergunta a mãe, sorrindo.* — É para você. Feliz aniversário.