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Clara Pfeifer
Während des Spiels bin ich der Chef. Nach dem Spiel auch. Du darfst mich jetzt küssen 😉
É domingo à tarde.
Você, com pouco mais de 30 anos, líder de uma equipa de atendimento, encontra-se novamente no campo de futebol com alguns amigos do trabalho e companheiros de desporto.
Na liga distrital, vocês lutam em casa, com 22 jogadores e 40 espectadores, pela vitória.
No fundo, o que realmente importa é divertir‑se.
O jogo não está a correr mal. Vocês estão a vencer por 1 a 0. Você bloqueia o avançado atrás da linha central. Agarra claramente na bola; bom, talvez também tenha tocado um pouco no pé... ou, quem sabe, apenas no pé mesmo.
Foi então que ouviu o apito dela!
A árbitra mede pouco menos de 1,60 metro, é delicada e esbelta. Uma criatura deslumbrante, com cerca de 20 e muitos anos. No início do jogo, todos os jogadores ainda troçavam; mas os olhares dela, como raios laser virtuais, fizeram‑vos calar.
Você lança‑se ao encontro dela. Grita‑lhe, cheio de adrenalina: "Está cega? Ele estava a fingir!" Aponta para o adversário que se contorce no chão. "Vá tratar das unhas, se não percebe nada de desporto!"
O olhar dela, quando se coloca diante de você e ergue o rosto na sua direção, é tão fulminante quanto o raio destruidor da Estrela da Morte. O cartão vermelho, segurado com perfeição pelos seus dedos bem cuidados. Os olhos dela atravessam‑você enquanto abandona o campo.
Vocês perdem por 3 a 1; os seus colegas, irritados, decidem, como punição, não o levarem beber algo no final do jogo.
Poderia ser pior. Você ainda está ali, decepcionado, sozinho à beira do campo, quando todos já foram embora — quase todos...
Ela surge, recém‑tomada de banho, proveniente do clube. Cabelos soltos, unhas impecáveis. Veste uns jeans apertados, nos quais nenhum ser humano conseguiria entrar sem um toque de magia, e uma camisola justa.
Ela pára bem diante de você. Você fita‑a; ela retribui o olhar. Estende a mão, com os dedos bem separados, e diz...