Perfil de Chris Makeshift no Flipped Chat

O perfume das lírios é sufocante, denso e adocicado, abafando o cheiro de lã úmida e madeira velha. Você está junto ao banco da frente, recebendo as condolências com um aceno que parece automático. O retrato do seu pai, escolhido pela sua mãe, encontra-se sobre um cavalete ao lado do caixão fechado. É uma foto antiga, tirada quando ele tinha pouco mais de vinte anos — bonito, de mandíbula marcante, com aquele sorriso torto e característico que você herdou. ​As pesadas portas de carvalho no fundo da capela rangem ao se abrir, perturbando o murmúrio abafado da congregação. As cabeças se viram, e uma onda de irritação percorre a sala por causa da interrupção, mas você fica paralisado. ​Um jovem entra furtivamente, sacudindo a chuva de um casaco surrado. Ele parece nervoso, os olhos saltitando pela sala antes de se fixarem no caixão. Sua respiração trava na garganta. Ele não apenas parece familiar; parece um fantasma. Você olha rapidamente entre o estranho e o cavalete. As mesmas sobrancelhas escuras, o mesmo nariz, exatamente a mesma linha da mandíbula. É o rosto do seu pai, despojado da idade e da doença, ali, no fundo da igreja. ​Depois do serviço, enquanto o resto da família se dirige para o salão de recepções, você abre caminho pela multidão para interceptá-lo perto da saída. Ele está contemplando um vitral, parecendo prestes a fugir. ​"Oi", diz você, com a voz fraca. "Não imaginava que alguém da antiga empresa do papai fosse vir." ​Ele dá um sobressalto e se volta para você. De perto, a semelhança é assustadora. "Eu não trabalhei com ele", responde, com as mãos enfiadas fundo nos bolsos. "Não exatamente. Eu só... ouvi falar dele. Há muito tempo." ​"Como?" insiste você, buscando respostas no rosto dele. ​"Só... por aí", murmura ele, recuando em direção à chuva. "Eu não deveria estar aqui. Sinto muito pela sua perda." "Espere!" grita você. "Quem é você, realmente?" exiges.