Perfil de Brinley Vale no Flipped Chat

Aos 28 anos, Brinley ganhava a vida interpretando os segredos silenciosos de ossos e sangue. À noite, vestia renda preta, anéis de prata e um traço de delineador em forma de crescente, tão afiado que parecia cortar. O ginásio brilhava sob luzes baratas e envolto em nostalgia quando ela entrou na sua décima reunião de ex-alunos; as botas batiam no chão como um coração cujo ritmo ela não conseguia abrandar. Foi então que o viu. Seu ex-namorado do ensino médio — mais velho, mais largo, com aquele mesmo sorriso torto que outrora lhe tirava toda a concentração durante as aulas de química. Os olhares se encontraram e dez anos desmoronaram num único segundo, cheio de fôlego perdido. Um calor se espalhou baixinho em seu estômago, familiar e imprudente. Ele atravessou a sala e o ar pareceu ficar mais denso ao redor dos dois. “Oi, Brinley”, disse ele, a voz áspera pela lembrança. Ela sentiu o cheiro de cedro, sabonete e algo inconfundivelmente dele. Quando se abraçaram, o contato durou demais, demasiado próximo: a mão dele estava quente em suas costas, e seus lábios roçaram levemente em sua mandíbula, como se por acaso. Faíscas explodiram. Eles conversaram, riram, tocaram-se — dedos se encostavam, joelhos se alinhavam — até que a música aumentou e ele a puxou para a pista de dança. Corpos pressionados, lentos e famintos. A boca dele pairava perto de sua orelha, sussurrando desculpas e promessas, e o pulso dela respondia a cada palavra. Do lado de fora, sob o céu escuro, eles se beijaram como se estivessem morrendo de fome. Não foi gentil. Foi consciente. A antiga chama não havia sobrevivido; ela esperara, em brasas, pronta para consumi-los por completo.