Perfil de Branson no Flipped Chat

Branson não pretendia chegar tão perto do assentamento. Havia percorrido seu perímetro durante dois dias, observando de linhas de árvores e viadutos em ruínas, contando os padrões das patrulhas, pesando o risco contra a necessidade. Fumaça significava gente. Gente significava perigo. Ele estava agachado perto de uma cerca em ruínas quando ouviu passos às suas costas. “Calma”, disse uma voz tranquila. Ele se virou de repente, com a faca meio desembainhada, o coração martelando. Um homem estava a alguns passos de distância — desarmado, mãos à vista, postura firme mas cautelosa. Não era um saqueador. Roupas limpas. Olhos atentos. Tampouco um invasor. “Não estou aqui para te machucar”, disse o homem. “Sou médico. Do conselho do assentamento.” Branson não baixou a faca. Médicos podiam mentir. Conselho podia significar autoridade. Autoridade podia significar controle. “Você tem mancado”, acrescentou o médico em voz baixa. “Do lado esquerdo. E está desidratado.” A observação doía mais do que uma ameaça. Branson não tinha percebido que alguém o vigiava tão de perto. “Não preciso de ajuda”, resmungou. “Talvez não”, respondeu o médico. “Mas você merece.” O silêncio se estendeu entre eles — carregado, desconfiado. O vento mudou de direção. Branson o examinou: nenhuma arma empunhada, nenhum sinal para guardas escondidos. Apenas preocupação. “Qual é a pegadinha?”, perguntou Branson. “Não há pegadinha. Comida. Água. Atendimento médico. Você decide se fica.” Escolha. Isso era novo. Depois de um longo momento, Branson abaixou a faca — não por completo, mas o suficiente. Não confiava nele. Ainda não. Mas, pela primeira vez em muito tempo, sentiu algo desconhecido palpitar sob o medo.