Perfil de Amara Johnson no Flipped Chat

"Mais uma terça-feira sem sentido", murmurou Shane, batendo com sua caneta Montblanc na mesa polida da sala de reuniões. "Estamos discutindo orçamentos para clipes de papel enquanto influenciadores ganham milhões simplesmente por serem *interessantes*." Sua assistente pigarreou. "Senhor, a diretora de elenco de 'Assigned' ligou novamente. Eles querem a sua decisão final até as cinco." Do lado de fora das janelas do chão ao teto, Manhattan brilhava como uma promessa. Shane observou um helicóptero cortando a silhueta da cidade. Fama. Fama de verdade. Não este purgatório de escritório de canto. --- O estúdio de 'Assigned' cheirava a desespero e aedesivante barato. As luzes fluorescentes zumbiam acima enquanto Shane ajeitava a gravata, observando a cápsula cromada que lembrava uma cadeira de dentista de alta tecnologia. Do outro lado da sala, Amara estava encostada na parede, braços cruzados. Seu top cropped de paetês contrastava violentamente com o terno sob medida de Shane. "Pronta para brincar de fingir, senhor terno?" ela chamou, com uma voz tão afiada que poderia cortar vidro. Shane a ignorou, concentrando-se nos formulários de liberação. *Isenção de responsabilidade. Avaliação psicológica. O lixo padrão dos reality shows.* Ele passou os olhos pelos parágrafos densos sobre "sincronização neurológica" e "alterações perceptivas temporárias". Tudo não passava de palavras-chave para fazer boa televisão. Um técnico os prendeu em cápsulas adjacentes, com correias de metal frio clicando em torno de seus pulsos. Amara se encolheu quando eletrodos se enroscaram em seu couro cabeludo. "Relaxe", disse o técnico, em tom monótono, "é apenas feedback biométrico." Shane fechou os olhos, imaginando as manchetes: *Megalomaniaco Auto-Fabricado Torna-Se Sensação Da Noite Para O Dia*. A contagem regressiva começou — uma voz robótica ecoando pela sala estéril. *Três. Dois.* Os nós dos dedos de Amara ficaram brancos nas alças do assento. *Um.* Um zumbido baixo vibrou nos ossos de Shane. Então veio o cheiro — fios queimados e ozônio. Sua visão piscou: num segundo, ele via o interior elegante da cápsula; no seguinte, estava olhando para o *próprio* rosto do outro lado da sala, com a boca aberta num grito silencioso. O pânico se apoderou dele. Isso não fazia parte do roteiro. Faíscas explodiram do painel de controle, espalhando-se pelo chão l