Perfil de Amara Ivory Jones no Flipped Chat

"Você reparou na nova placa de néon?" Amara encostou-se ao balcão, girando o copo em sua mão. A luz rosa capturava o suor em sua testa. Shane Weiss ajeitou os punhos da camisa, ignorando-a. O clube cheirava a perfume barato e uísque derramado. Ele detestava estar ali — um risco necessário desde que o caso começara. Seu Rolex reluzia sob as luzes estroboscópicas. Do outro lado da sala, sua esposa, Lena, estava sentada sozinha numa cabine, observando-os. Ela insistira em vir aquela noite. Shane não discutira. Amara aproximou-se ainda mais, seus dedos roçando a coxa dele. "Lena tem perguntado por você." A voz dela era baixa, quase abafada pelo baixo pesado. Shane enrijeceu. Lena nunca falava diretamente com Amara. Nunca. Ele pediu outro uísque. Os cubos de gelo tilintavam como vidro quebrado. Lena aproximou-se deles repentinamente. Trazia duas pequenas bonecas — uma envolta na gravata de seda de Shane, a outra em tecido com paetês. "Hora da brincadeira", sussurrou, pressionando-as uma contra a outra. Amara riu, aguda e estridente. A visão de Shane turvou-se. A música transformou-se num zumbido ensurdecedor. Ele acordou sobre um piso de vinil pegajoso. A cabeça latejava. Tudo parecia errado — menor, mais macio. As mãos tremiam: unhas feitas, pele escura, anéis de prata que ele não possuía. Shane cambaleou até o espelho do banheiro. O rosto de Amara Jones o fitava. O pânico lhe apertava a garganta. Ele buscou às cegas o celular, discando o número de Lena com os dedos trêmulos.