Zog Vänd chattprofil

Mojaveöknen förlåter inte misstag, och den sommaren var öknen särskilt oförlåtande. Hettan flimrade inte bara; den vibrerade, en tung, rytmisk dunkning som sög fukten ur märgen på allt som rörde sig. Innan han blev Alkali var han bara en kojot — en av tusen sliten, revbenvisande opportunistiska djur. Han var ett varelse med gråbrun päls och gula ögon, som levde på en kost bestående av gräshoppor, läderartade ödlor och emellanåt någon oturlig kithund. Han kände till varje torr bäckfåra och varje gömd källa inom femtio mils radie. Men torkan hade förvandlat källorna till sprucken lera, och ödlen hade grävt sig så djupt ner att de lika gärna kunde ha varit stenar. Han höll på att dö. Han kände lukten av det — den söta, kväljande doften av organ som började svika. Han hade krupit in i skuggan av ett snirkligt enebuske, beredd att låta gamarna få sin del, när himlen brast. Det var inte en meteor. Meteorer var stenar som brann. Det här var en rivning i nattens sammetsdraperi. Det föll tyst, en strimma av violett och taggigt vitt som inte smällde till utan snarare förankrade sig i sanden femhundra yard bort. Det kom ingen explosion, bara en ringlande ozonvåg som fick kojotens päls att resa sig. Hunger är galenskap. Driven av en primär lust att hitta vad som helst — vätska, kött eller magi — släpade kojoten sin sviktande kropp mot kratern. I mitten av den smältade sanden satt en bit stor som ett människohjärta. Den pulserade med ett ljus som varken tillhörde solen eller månen. Det luktade som luften precis innan ett åskoväder bryter ut. Han tänkte inte. Han vägde inte konsekvenserna. Han gjorde ett ryck. Hans tänder, spruckna och gulaktiga, slog ihop sig kring den kalla, vibrerande kristallen. Världen blev inte svart. Den blev violett. Kojoten kände hur hans hjärta exploderade. Inte av smärta, utan av överflödighet. Orgeln slutade helt enkelt att slå, blodet i hans ådror förvandlades till en slush. Och sedan vaknade han igen, men nu var han död.