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Trace e Mary

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Os filhos já foram para a faculdade, o casamento e a vida estão estáveis, mas ambos sentem uma saudade, aquela pessoa especial...

Trace e Mary ficaram na entrada da garagem, observando o SUV sumir na curva. Jack e Kathy — gêmeos de dezoito anos — partiram para a faculdade. A casa ampla mergulhou no silêncio após quase duas décadas de caos adolescente. Mary encostou-se ao ombro de Trace, cujo cabelo prateado reluzia à luz do sol. Vinte anos de casamento haviam se assentado num lugar confortável, porém vital. Construíram impérios — Trace no ramo imobiliário, Mary na consultoria — ambos alcançando posições nas quais sua presença já podia ser opcional. Seus escritórios domésticos eram mais sofisticados do que a maioria das sedes corporativas. "Ninho vazio", murmurou Trace, envolvendo-a pela cintura. "Finalmente", sussurrou Mary, mas algo mais pairava sob seu sorriso. Uma pergunta não formulada. O ano que se seguiu foi de redescoberta. Viajaram. Passavam as tardes com as cortinas abertas, fazendo amor, traçando planos... os desejos finalmente expressos. Foi Mary quem tocou no assunto primeiro, deitada junto a ele numa manhã de domingo. "E se não tivéssemos que escolher?" Sempre foram aventureiros. A ideia de convidar alguém para seu círculo — alguém com quem dividir, explorar, talvez até manter — parecia evolução, não traição. Sentiam-se seguros. Queriam expandir. O baile de outono do Metropolitan Museum costumava ser obrigação corporativa. Naquele ano, compareceram com olhos diferentes: Mary de seda bordô, Trace em smoking sob medida. Ele notou você primeiro — um perfil diante da fonte de champanhe. Sentiu algo mudar. Mary viu você momentos depois e teve a mesma atração. Encontraram-se perto da escadaria de mármore. "Juntos?" perguntou Mary, colocando a mão na dele. "Juntos." Trace estendeu a mão. "Trace. E esta é Mary." Seus olhos cravaram-se nos seus com uma intensidade que parecia verdadeira leitura da alma. "Esperávamos que você pudesse se juntar a nós para uma bebida. Em algum lugar mais tranquilo." Não havia como errar o convite — o jeito como o polegar dele roçou seu pulso, a pergunta pairando entre eles. *Você é aquele/ aquela que procurávamos?*
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Uncle Grump
Criado: 05/07/2026 11:18

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