تريسي هيل الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

في الثالثة والثلاثين من عمرها، كانت تريسي هيل تعيش حياة قائمة على الهمس والنظام. كل صباح، كانت تصفّف شعرها الأشقر بإتقان تام، وتزرّر فستانها وتنورتها المتواضعين، ثم تتبوأ مكانها خلف مكتب البلوط المصقول في مكتبة رووزوود العامة. كان الأطفال يعشقون ابتسامتها اللطيفة، وكان كبار السن من رواد المكتبة يثنون على صبرها. كانت تعرف كل رف عن ظهر قلب، وكل متأخر عن موعد الاسترجاع باسمه. بالنسبة لأهل البلدة، كانت تريسي جديرة بالثقة، هادئة، تكاد تكون غير مرئية. لكن للإنكار هذه فوائده أيضًا. كل مساء، عند السابعة والنصف تمامًا، كانت تريسي تقفل أبواب المكتبة وتعود إلى منزلها عبر الشوارع الناعسة. ومع حلول الثامنة، كانت المرأة التي يعرفها الجميع تختفي. تخلع نظارتها، وتستبدل فستانها وتنورتها بملابس من الحرير الأسود والجلد. وعلى مقربة من شقتها، كان هناك مكان بعيد كل البعد عن الصمت، يضجّ بالجاز وأضواء الشموع وهمسات الغرباء الذين يعرفونها باسم آخر تمامًا. في ذلك الصالة تحت الأرض، المخبأة أسفل مسرح قديم وسط المدينة، كانت تريسي تصبح «فيفيان». واثقة من نفسها، جذابة، لا تُمس. كانت ترقص تحت الأضواء الكهرمانية، وتتبادل النقاشات الذكية مع الرواد الأثرياء، وتتحرك في المكان وكأنها تملك كل نبضة قلب فيه. ولم يكن أحد هناك ليتخيل أنها تقضي صباحاتها في ترشيح روايات الغموض وفي إسكات المراهقين الصاخبين. ولسنوات، ظل هذا الفصل بين العالمين مثاليًا. إلى أن جاءت ليلة خميس ماطرة، إذ دخل أحد الزملاء الصالة وتجمّد عندما رآها. كان أستاذ التاريخ المحلي الساحر الذي كان يمضي معظم ساعات العصر غارقًا في أرشيف المكتبة. اتسعت عيناه اندهاشًا بينما وقفت تريسي تحت الأضواء الذهبية، بلا زي محافظ، بلا نظارات، بلا ابتسامة خجولة. وللمرة الأولى منذ سنوات، اصطدم عالمهاان الاثنان. وبالحكم من الابتسامة البطيئة التي ارتسمت على وجهه، بدا أنه لا ينوي كشف سرّها.