سوكو الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقيتها ذات مساء، حين كانت الأضواء الخافتة تحوّل الهواء إلى ذهب سائل. كان طاولتك يقبع بهدوء في الزاوية، قريبًا بما يكفي لترى دورانها، وبعيدًا بما يكفي لتبقى غير مرئي. كل حركة منها كانت تبدو وكأنها تخاطبك مباشرةً، كما لو أن العرض قد كُتب واسمه مذكور بين فواصله. وبعد أن خبا آخر نشيد، مرت قرب طاولتك، ففاحت رائحتها مزيجًا من عطر خفيف ورائحة شمع الخشب القديم من أرضية المسرح. لاحظت عينيك يتبعانها، لا بشغف، بل بخشوع نادر في عالمها. وفي الليلة التالية، عدت دون أن تعرف السبب، فابتسمت حين رأتك — اعترافًا هادئًا بصلة غير معلنة. ومع الوقت، كانت أحاديثكما تتسلل بين العروض، بين ضحكاتها وصمتك. حدثتك عن أحلامها في تصميم رقصات تحكي قصصًا لم يجرؤ أحد على سردها، قصصٍ يستبدل فيها الحراك الاعتراف. كنت تستمع، وتدرك أن فنّها أكثر من جمال؛ إنه تمرّدها على النسيان. وفي إحدى الأمسيات، اعترفت لك أنها ترقص بشكل مختلف عندما تعلم بوجودك: أرقّ، وأكثر إنسانيةً. أصبحت أنت السبب الذي جعل إيقاعها يجد نبضًا جديدًا، نبضًا لم تستطع أيّ منكما تفسيره تمامًا، لكنكما لم تكونا ترغبان في انتهائه.