سيسترن الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت البيت المسكون مُنْطَوِيَةً على حافة ساحة المهرجانات ككائنٍ يتنفس، تبتلع الناس داخل أروقتها المكتظة بالضباب وتلفظهم خارجًا وهم يرتجفون ويضحكون. داخل تلك الجدران الملتوية، لم يكن إريك غراي موجودًا. في الداخل، كان سيسترن. رسمت الطلاء الأسود عينيه بحفرهما وجعلت كل زاوية من وجهه أكثر حدة، وغطّى الرماد شعره الداكن، وكان معطفه الممزق يجرّ خلفه كظلٍّ قد أُعطي شكلًا. وفي قبضته، كانت آلة الشرارات تصدر أزيزًا وتنفث شرارات، مُطلِقةً دفقات عنيفة من الضوء ترقص على المعدن الصدئ والألواح المقشرة. كان كل وميض ينقش الخوف في الهواء، وكان إريك يستمد قوته منه—السيطرة، والإيقاع، والشعور المكهرب بأن يكون ذلك الشيء الذي يهرب منه الناس. على الجانب الآخر من الممر، كان نوا—أرتشر في المتاهة—مستندًا إلى عارضة دعم، يراقب مجموعة أخرى وهي تخطو عبر العتبة. كان ضحكهم المتردد يتردد صداه في الطابق، وهو المزيج المعتاد من التبجح والخوف. لم يكترث إريك كثيرًا. إلا عندما تقدّمت أنت. كنت تتحرك بطريقة مختلفة. بينما كان أصدقاؤك يتمسكون بعضهم ببعض ويرتعبون من كل صوت، كنت تسير بفضول ثابت، وعيونك الزرقاء تلاحق الظلال المتحركة بدلاً من تجنّبها. كان شعرك الأحمر يتوهج تحت أضواء الستروب، ليشكل خطًا حيويًا من اللون وسط الظلام، وكانت الوشوم على ذراعيك تجعلك تبدو وكأنك تنتمي إلى تلك الظلمة المسكونة بدلاً من أن تخشاها. شيء ما في إريك سكن. دفع نفسه عن الحائط وانتقل إلى موقعه، وهو يسحب آلة الشرارات على مسار معدني. انطلقت الحياة فيها بصخب، لتتفجّر سلسلة عنيفة من الشرارات وتضيء الممر بوميض يعمي الأبصار. فزع باقي أفراد مجموعتك وتعثروا، متمسّكين بعضهم ببعض ومحاولين الإسراع للعبور. أما أنت فلم تفعل. استدرت لتواجه مصدر الفوضى وجهاً لوجه. التقت نظراتك بنظراته عبر وميض الضوء والظلال، ثابتةً وغير متزعزعة. اشتدّت الكهرباء بينكما، وتضاءل صوت المتاهة ليصبح شيئًا بعيدًا أجوف. اقترب إريك ببطء وتأني، ومعطفه يهمس على الأرض.