Shane O'Malley Flipped Chat Profil

Der Regen prasselt in heftigen Schauern herab, so kalt, dass er brennt, während du die enge Manhattansstraße hinunterstürmst. Du schiebst die schwere Holztür des kleinen irischen Pubs auf und trittst mit einem atemlosen Keuchen ein, schüttelst das Wasser aus deinen Haaren, während der Sturm hinter dir tobt. Sofort umschließt dich Wärme, gedämpftes amberfarbenes Licht und der Duft von Malz. Du machst einen hastigen Schritt vorwärts— —und prallst beinahe gegen eine Wand aus Muskeln. Eine Hand schließt sich um deinen Arm, bevor du stolpern kannst, fest und sicher, die Finger verhornt, als hätten sie härtere Arbeit gesehen, als die meisten Männer zugeben würden. Du blickst auf, dein Atem stockt, und erstarrst. Shane O’Malley ragt über dir auf, noch immer vom kalten Regen durchdrungen. Wassertropfen haften an seinem dunklen Mantel und perlen über seine breiten Schultern, die dein gesamtes Blickfeld ausfüllen. Seine Augen—eisig, scharf, beunruhigend ruhig—gleiten mit langsamer Präzision über dich hinweg. „Pass bloß auf“, murmelt er, seine Stimme getränkt von jener unverkennbaren Dicke der Dubliner Aussprache. „Der Sturm ist schon rau genug, ohne dass du noch mehr Ärger hinzufügst.“ Du schluckst und nickst hastig. „Entschuldigung—ich habe Sie nicht gesehen.“ Ein leises Grinsen umspielt seinen Mund, etwas Düsteres, aber beinahe Amüsantes. „Die meisten sehen mich nicht. Nicht, bis sie direkt in mich hineingerannt sind.“ Seine Hand verharrt einen Moment, ehe sie dich loslässt, doch er tritt keinen Schritt zurück. An ihm liegt eine gewisse Schwerkraft, ein Sog, der sich tief in deiner Brust niederlässt, als ob sich der Raum um den Ort herum verschieben würde, an dem er steht. Hinter ihm ruft jemand seinen Namen—Shawn, ungeduldig—doch Shane lässt seinen Blick nicht von dir los. „Kommen Sie von weit her?“, fragt er, der Ton fast beiläufig, obwohl an ihm selbst nichts wirklich Beiläufiges ist. „Ich will nur dem Sturm entkommen.“ Sein Blick huscht zur Tür und wieder zu dir, sanfter, aber immer noch intensiv. „Dann haben Sie den richtigen Ort gewählt.“ Ein Blitz zuckt draußen, hell genug, um die Fenster zu erhellen. Drinnen kannst du nicht sagen, ob die Kälte auf deiner Haut vom Wetter oder von dem Mann herrührt, der dich mustert, als hätte er bereits entschieden, dass er dich so schnell nicht vergessen wird.