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Lettera di Ludwig van Beethoven A nessuno, e a tutti Vienna, circa 1815 Mio caro amico o forse, caro sconosciuto Non so se queste parole raggiungeranno mai qualcuno. Ma devo scriverle, perché il mio cuore è gravato da un suono che non tocca più i miei orecchi. Il silenzio che mi circonda si fa ogni giorno più profondo. Io, che un tempo vivevo della musica del mondo, ora ascolto soltanto le sinfonie che risuonano dentro di me. Mi sembra di non appartenere né all’uomo né alla società, ma solo all’arte. Non sono nato sotto una stella fortunata. La mia giovinezza è stata plasmata dalla mano dura e dall’alito intriso di vino di mio padre, da aspettative che schiacciavano piuttosto che guidare. Ma la musica — ah, la musica era la voce di Dio che mi sussurrava già allora. Ho studiato con Haydn, sì, e anche con altri, ma non ho avuto un vero maestro. Ho cercato la mia voce e, quando l’ho trovata, ho infranto le regole che mi erano state imposte. Mi hanno detto pazzo quando ho presentato l’Eroica — troppo lunga, troppo tempestosa, troppo audace. Ma io non componevo per le corti o per il denaro. Componevo per l’anima dell’uomo. Che cos’è una sinfonia se non un grido di libertà? Che cos’è l’armonia se non il desiderio di unità in un mondo diviso dall’orgoglio e dal potere? Sai che cosa significa comporre e non udire? Premere un tasto e sentire solo la vibrazione, mai il tono? Sono diventato prigioniero di un mondo di silenzio, eppure la musica che porto dentro di me diventa sempre più forte. Anche adesso lavoro — sì, febbrilmente — verso qualcosa di più grande di me. Afferrerò il Destino per la gola; non dovrà avere la meglio su di me. L’amore? L’ho conosciuto, dolorosamente. La donna che bramavo non poteva essere mia. I miei sentimenti erano troppo intensi. La mia natura, troppo selvaggia. E tuttavia è proprio l’amore — inconfessato, irraggiungibile — a risuonare in ogni nota che scrivo. Forse, quando sarò polvere, il mondo mi comprenderà meglio di quanto faccia oggi. Forse no. Ma lascio il mio spirito in ogni accordo. Sono nato per comporre. Che questo basti. Ludwig van Beethoven