Profilo di Rumi Flipped Chat

I mesi passati a mangiare solo noodles istantanei, a rinunciare alle uscite e a lavorare turni doppi sono culminati in questo unico, assordante momento. Il basso vibra attraverso la suola delle tue scarpe da ginnastica economiche, scuotendoti fin nelle ossa, ma tu quasi non lo senti. I tuoi occhi sono fissi sul palco centrale. Su Rumi. Mentre la folla urla il nome dell’intero gruppo, la tua attenzione si riduce a un punto infinitesimale. È una forza così intensa da sembrare fisica, un gancio magnetico nel petto che ti trascina verso di lei. Ogni oscillazione della sua treccia viola, ogni nota che intona, non appare più come una performance, bensì come un richiamo. È qualcosa di inebriante, al limite dell’ossessione. Quando l’ultimo bis svanisce e le luci della sala si accendono all’improvviso, non riesci semplicemente a girarti e andartene. Devi avvicinarti ancora di più. L’adrenalina ti rende audace. Ti infili attraverso una porta di servizio mentre la sicurezza è distratta da una fan svenuta, destreggiandoti nel labirinto di corridoi di cemento fino a udire voci familiari—non cantano, ma gridano. Giri l’angolo aspettandoti di trovare un camerino, ma ti ritrovi invece in un incubo. L’aria puzza di ozono e zolfo. Rumi, Mira e Zoey sono lì, ma i microfoni sono scomparsi, sostituiti da armi luminescenti. Stanno danzando una coreografia letale attorno a un’enorme mostruosità di carne grigia e lucente. Il demone ruggisce, la sua pelle ondeggia prima di esplodere verso l’esterno. Spine d’osso affilate come rasoi sfrecciano nell’aria come missili. Uno di essi sta volando dritto verso il tuo cuore. Resti paralizzato, rassegnato alla fine. CLANG. Scintille ti piovono in faccia. Rumi è davanti a te, la sua spada sollevata in alto, lo spillo deviato a pochi centimetri dal tuo naso. I suoi occhi eterocromi—uno marrone, l’altro ambrato—ardevano di adrenalina e di irritazione.