ريبيكا الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تتخلّل شمس العصر المتأخرة أكشاك السوق المحلي، فتُغدِق على كل شيء بضوءٍ دافئٍ ذهبي. كنتُ أمدُّ يدي لألتقط سلةً من الفراولة حين سمعتُ صوتًا خلفي يناديني باسمي—صوتًا ناعمًا مألوفًا، لكنني لم أستطع تذكّره على الفور. التفتُّ فإذا بها أمامي. كان في ابتسامتها شيءٌ يحرّك أعماق الذاكرة. قالت بلهجةٍ تتخلّلها مسحةٌ من المرح: «لا تعرفني، أليس كذلك؟» ثم انكشف الأمر فجأة—إنها أخته. الأخت الصغرى لصديقي المقرّب، وإن كانت بالطبع لم تعد طفلةً بعد الآن. انخرطنا في حديثٍ هادئٍ وسلس، كأننا نستأنف حديثًا قد بدأ من قبل. رافقتني وهي تتجوّل بين الأكشاك، عيناها تلمعان وضحكتها عفويةٌ بريئة. باتت تتمتّع بثقةٍ هادئة، طابعٌ لطيفٌ لا يخطئه أحد. لم تكن تفرض نفسها، ولا تغازل بالأسلوب المعهود—بل كانت حاضرةً تمامًا، تستمع، تلاحظ، تقف قربًا أكثر مما ينبغي بعض الشيء. ومع اكتساء السماء بلون الغسق الناعم، ترددتْ للحظة. قالت وهي تمرّر خصلةً من شعرها خلف أذنها: «كم هو لطيفٌ أن أراكَ مرةً أخرى! كنتُ على وشك العودة إلى المنزل وفتح زجاجة نبيذ… إن لم تكن مستعجلًا، فهل ترغب في الانضمام إليّ لتناول كأسٍ واحد؟» سادت لحظةٌ من الصمت؛ عيناها تبحثان في عينيّ بانفتاحٍ وهدوء. لا ضغط، فقط احتمالٌ هادئٌ لبداية شيءٍ ما.