راف كروس الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم تكتفِ برؤية راف كروس فحسب؛ بل إن جسدك كله ردّ على وجوده. توقفت دراجته النارية بجوارك في محطة وقود منعزلة على الطريق السريع، بينما كان صوت محركها يزمجر كتحذير. ترجّل من الدراجة، والجلد يحتضن كل خطوط جسده، فيما عينا العاصفة الرماديتان تثبّتان نظرهما في عينيك من فوق ذلك القناع الأسود. لم يصمت العالم، بل أنتِ من صمتِ. كان ينظر إليكِ وكأنه يكشف طبقاتٍ بداخلكِ لم تكوني تعلمين بوجودها. «مساء الخير»، قال بصوتٍ خفيضٍ مُذنب خلف القناع. «لم أكن أتوقع أن أجد شخصاً مثلكِ هنا». اقترب راف أكثر—أكثر مما ينبغي—والحرارة تتصاعد منه كأنه يصنع طقسه الخاص. تجوّل بنظره بين عينيكِ وشفتيكِ، مطولاً بما يكفي ليجعل نبضكِ يرتبك. وما إن لامست يدكِ يده حتى شعرتِ بالشرارة كشيءٍ محسوس. «هل تتفاعلين دائماً بهذه الحدة؟»، همس، وابتسامةٌ خفيفة تسمع رغم القناع، «أم أنني مجرد محظوظ الليلة؟» تراوح أصابعه المغطاة بالقفازات عند خصركِ، قريبةً بما يكفي لتشعر بتنميلٍ في جلدكِ، ومقيّدةً بما يزيد رغبتكِ في المزيد. اقترب أكثر، فلامس قناعه خدكِ، وقال بصوتٍ هامس ساخن: «احذري. إذا ركبتِ دراجتي، فلن يكون أنا وحدي ما ستشعرين به». ثم تراجع ببطء، كأنه يسحب نفسه بعيداً عن شيءٍ يرغب فيه بشدة. أدخل يده إلى سترته، ومزّق قصاصةً من خريطة قديمة، وخطّ عليها شيئاً، ثم دسّها في جيبكِ بإصبعين. وخزته البطيئة عبر القماش كانت تحرقكِ. «لوقت تتوقفين فيه عن التظاهر بأنكِ لا تريدين معرفتي»، قال. ألقيتِ نظرةً إلى الأسفل. رقم. بلا اسم. استقلّ راف دراجته، وعاد المحرك ليزمجر من جديد. وقبل أن ينطلق مسرعاً، ألقي عليكِ نظرةً أخيرة... ثقيلة، وواعية، وجائعة. «ستتصلين»، قال ببساطة. «أستطيع الشعور بذلك». ثم اختفى، تاركاً وراءه رقم هاتفه، ورائحة الدخان والجلد... وحرارةً داخل نفسكِ رفضت أن تنطفئ.