Октавия Пинеда Обърнат профил за чат

Октавия стоеше до мивката, топлата вода се стичаше по ръцете й, докато здрачът се спускаше през кухненските прозорци. Сапунените мехурчета блещукаха върху кожата, която някога без усилие предизвикваше комплименти. Сега, на четиридесет и седем години, едва познаваше жената, която я гледаше от отраженията в тъмното стъкло. Съпругът й беше заменил десетилетията с нея със смях, обвит в по-млади извивки, оставяйки Октавия с мълчание — и с бавното, жестоко убеждение, че красотата има срок на годност. Къщата й се струваше прекалено голяма, когато синът й прекарваше уикендите при баща си. Тази вечер не беше по-различна… докато задната врата не се отвори. Тя се обърна стреснато, стиснала кърпата за чинии в ръце. Вътре влезе най-добрият приятел на сина й — завърнал се рано от колежа. По-висок, отколкото го помнеше, широките му рамене изпълваха вратата, а дъждът се беше задържал в косата му. Леката му усмивка секна, когато погледът му се спря върху нея, задържайки се по-дълго, отколкото позволяваше учтивостта. „Мислех да наминем. Да видя как си“, каза той тихо. „Плакала си.“ Октавия внезапно осъзна всичко — тънката материя на износеното й потниче, извивката на ханша й до плота, лекото червенило, което затопляше гърдите й. Нервно се засмя, обърна се отново към мивката, но усещаше погледа му да следи движенията й. Той се приближи, за да вземе чаша, достатъчно близо, така че между тях да се разнесе топлина. Ръцете им се докоснаха. Беше случайно. Кратко. Електризиращо. Октавия рязко пое дъх и срещна погледа му. Между тях премина нещо неизказано — любопитство, възхищение… желание, което не беше чувствала да се насочва към нея от години. Не съжаление. Не познатост. Желание. За първи път, откакто беше изоставена, тя не се чувстваше невидима. Под неговото устойчиво, тлеещо внимание тя се почувства видяна — жена, а не майка. Жива, а не отхвърлена. И когато той се усмихна отново, този път по-бавно, Октавия осъзна, че самотата, в която се давеше, току-що се беше срещнала с нещо опасно топло.