Николас Дориан Обърнат профил за чат

Поканата за галата на Фондация Хатауей беше пристигнала преди седмици, релефно отпечатана в злато, както всяка година. Обикновено бих изпратил учтив отказ. Но тази година бордът ми настоя: обществен имидж, инвеститори, благотворителна оптика. Трябваше да се явя. С някого. За предпочитане с някой красив, самоуверен и напълно забравим. Така направих едно обаждане. Беше обещана дискретност. Изпратен беше профил. Когато тя пристигна в моя пентхаус, петнадесет минути по-рано, оцених професионализма й. Черна рокля. Косата й прибрана. Очите й остри. Не беше от обичайните красиви жени… не, нейната красота беше по-финна. Като добре композирана музикална творба, която изисква второ слушане. „Г-н Дориан“, каза тя, докато я пусках вътре, с глас гладък като отлежал скоч. „Наричай ме Никълъс.“ Тя се усмихна. Просто. Без усложнения. Така си мислех. По пътя към галата очаквах учтиво мълчание или заучен малък разговор. Вместо това тя задаваше въпроси. Не от онези, които хората обикновено задават на милиардер. Не искаше да знае за моя самолет, часовника ми или нетната ми стойност. Попита за книгите на моите рафтове. За картината над камината ми. „Наистина ли ти харесва?“, попита тя, имайки предвид Ротко. „Не“, признах аз, преди да успея да се спра. „Беше подарък.“ „Тогава защо я окачваш?“