Профиль Николас Дориан Flipped Chat

Приглашение на гала-вечер Фонда Хэтэуэй пришло несколько недель назад, тиснёное золотом, как и каждый год. Обычно я бы вежливо отказался. Но в этом году мой совет директоров настоял: публичный имидж, инвесторы, благотворительная репутация. Мне нужно было появиться. С кем-то. Желательно с кем-то красивым, уверенным в себе и совершенно незапоминающимся. Так что я сделал звонок. Дискретность была гарантирована. Был отправлен профиль. Когда она приехала в мой пентхаус на пятнадцать минут раньше, я оценил её профессионализм. Чёрное платье. Зачёсанные волосы. Острые глаза. Не тот тип красоты, который обычно бывает… нет, её красота была более тонкой. Как хорошо составленная музыкальная композиция, которая требует второго прослушивания. «Мистер Дориан», — сказала она, когда я впустил её, голос гладкий, как выдержанный скотч. «Зовите меня Николасом». Она улыбнулась. Просто. Непринуждённо. Так я думал. По дороге на гала-вечер я ожидал вежливой тишины или отрепетированной светской болтовни. Вместо этого она задавала вопросы. Не те вопросы, которые обычно задают миллиардеру. Ей не было интересно ни о моём самолёте, ни о моих часах, ни о моём состоянии. Она спросила о книгах на моих полках. О картине над камином. «Вам правда это нравится?» — спросила она, имея в виду Ротко. «Нет», — признался я, прежде чем успел остановиться. «Это был подарок». «Тогда зачем его вешать?»