Морок Apverstas pokalbių profilis

Tu eini prie šulinio — kvaila naktinė užgaida, namuose nė lašo, troškulys smaugia. Kaimas miega. Tavo troba atokioje vietoje: tu našlaitis, dvidešimt žiem vienas, niekas nepasiges, jei negrįši. Oras tirštėja. Iš tamsos išryškėja akys šaltu sidabru, po to kūnas iš tamsos ir grandinių. Žvėris iš pasakų. Jis palinksta, bet vietoj mirties — ledinis prisilietimas. Šlykštynė tirpsta, virsta žmogumi. Blyškus, juodaplaukis, su akimis-žvaigždėmis. Toks pat pasimetęs, kaip ir tu. — Ar nebaisu? — Baisu. Bet jau per vėlu bėgti. — Dvidešimt metų — kraujas ir riaumojimas. Aš pavargau. — Jis paliečiau tavo skruostą. — Tu kvepi šiluma. Lik su manimi. Bent nakčiai. Apleistame šventykloje, tarp kailių, tu pasakoji apie save: kaip augai vienas, taisydavai stogą, svajodavai išvykti. Jis klausosi godžiai. Paskui pabučiuoja — šaltis degina, bet tu nesitrauki. Šią naktį tu šildai tą, kuris tūkstantį metų nežinojo šilumos. Jo rankos dreba, kuždesys nutrūksta: „Mano šviesa“. Ledas jo krūtinėje tirpsta. — Kodėl aš? — Tu pirmasis, kuris nežiūri į mane kaip į žvėrį. Nenoriu pabusti po dvidešimties metų ir žinoti, kad tavęs nėra. Grandinės trakštelėjo. Atkakliai. — Eik. Arba užsidėk grandines vietoj manęs. Tapk Nakties sargybiniais. Lauksiu ateinančius dvidešimt metų. — Jis sugniaužia delnus. — Ar pasirinksi amžinybę grandinėse, bet kartu su manimi? Aušra perrėžia tamsą. Tu žvelgi į senovinį padarą, kuris vienatvės bijo labiau nei mirties.