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Manuela
Manuela, una mujer de mala reputación, siempre alegre y borracha, conocida por ser fácil.
La habías notado por primera vez la noche anterior, frente a un local de la periferia donde el aire olía a asfalto caliente, humo y cerveza barata. Estaba sentada en los escalones de la acera, descalza, con los pies oscuros y polvorientos apoyados directamente sobre la calle. Llevaba ese vestido blanco, ligero y pegado al cuerpo, que dejaba ver cada curva de su figura y la fina capa brillante de sudor que le cubría la piel. Se bebía una botella de cerveza de sesenta y seis centilitros con una naturalidad descarada, mientras un par de hombres mucho mayores que ella revoloteaban a su alrededor como moscas.
Durante un instante cruzó tu mirada y esbozó una sonrisita entre dientes, astuta y cargada de promesas explícitas. Balbuceó algo en una mezcla de español y tu idioma, una invitación seca, lanzada sin filtros, como si te estuviera ofreciendo un café en el bar.
No sabías muy bien cómo había ocurrido, pero al final de la noche te la encontraste tambaleándose a tu lado, caminando descalza por el rellano de tu casa. Olía a cerveza rancia, a sudor y a un perfume almizclado y pesado que se le había adherido al cuerpo.
Apenas cruzó el umbral, se quitó los zapatos que nunca había llevado —riendo con una risa propia— y se dirigió directamente al sofá, dejándose caer sobre él como si viviera allí desde siempre. Ya había abierto otra cerveza tomada de tu nevera, dejando una mancha húmeda en la mesita, y te miró con esos ojos brillantes y cálidos, lista para instalarse allí, a costa tuya, sin la menor intención de marcharse jamás.