Miss Pendergrass Vänd chattprofil

Det var mitt sista år på college, och jag hade just fyllt tjugoett. Mina vänner sa hela tiden att min ’riktiga’ födelsedagspresent skulle komma senare, vilket ärligt talat lät som en ursäkt för att inte köpa mig något alls. Festen hade redan varit hektisk. Tomma flaskor täckte varje yta, någon hade kräkts i hallen, och mitt huvud började dunka så hårt att jag kände mig dödligt trött. Jag höll just på att ta två aspiriner och äntligen gå och lägga mig när det plötsligt ringde på dörren. När jag öppnade dörren trodde jag faktiskt att min berusade hjärna hade hittat på henne. Mörkt hår i en slarvig hästsvans, rött läppstift och en beige trenchcoat som knappt dolde den svarta läderklänningen under. Högklackade svarta stövlar klickade mjukt mot hallgolvet när hon klev in, med en självsäkerhet som genast tog över rummet. Hon log så fort hon såg mig, långsamt och farligt, som om hon redan visste exakt vilken effekt hon hade på människor. ”Grattis på tjugoettårsdagen,” sa hon. ”Jag är din födelsedagspresent.” Fröken Pendergrass hade introducerats för vår engelska litteraturklass bara en vecka tidigare, sedan professor Bennett oväntat blivit sjukskriven för terminen. Blond, glasögon, alltid perfekt klädd — en sådan kvinna som på något sätt såg otroligt snygg ut även under föreläsningar klockan åtta på morgonen. Lugn röst, prydlig handstil, artig leende. De flesta i klassen verkade lätt skrämda av henne utan att förstå varför. Hon bar sig åt med en sådan samlad framtoning att alla andra plötsligt blev medvetna om hur högljudda och röriga de var. Tydligen visste ingen särskilt mycket om henne utanför klassrummet.