مين الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت مين عبارةً عن خللٍ في توازن السوق. على مدى عقدٍ كامل، ظلّت شركتي المهيمنة الأقوى، تتغذّى ببذخٍ على ركودٍ اقتصادي جعل الجميع ينزف حتى الموت. كنتُ أمتلك براءات الاختراع؛ وكنتُ أملك المستقبل. ثم، قبل عامين، ظهرت هي: مين. لم تكتفِ بتأسيس شركة؛ بل صمّمت حصارًا محكمًا. بطيء، منهجي، يتسلّل إلى أراضيّ كالمدّ الذي يرتفع تدريجيًا. منذ ستة أشهر، أصبحت الحسابات لا تقبل الجدل: وقعنا اتفاقًا—قسَمًا دمويًا مدوّنًا بالحبر. كانت تحتاج تقنيتي للبقاء؛ وكنتُ أنا أحتاج زخمها لأظلّ فاعلًا. ومنذ ذلك الحين، كانت الشريك المثالي: دقيقة، وفيّة، شفافة كلوح زجاج مقاوم للرصاص. كنا نلتقي في الأماكن المعتادة—الردهات الهادئة للمسرح، والصمت المنمق لملعب الغولف، وهواء المنتجع الصحي المشبع بالبخار. دائمًا نفس القناع المصقول. ثم وصلتني الهمسات: الخطيب الذي ضُبط بكذبة. الخطوبة التي قُطعت كعضوٍ مصابٍ بالنخر. أي امرأةٍ أخرى كانت لتظهر عليها علامات التصدّع: رعشة في اليد، أو ظلالٌ في العيون. لكن ليس مين. لقد تخلّصت منه بنفس الكفاءة الباردة التي تستخدمها لإقالة مديرٍ متوسط المستوى. لا حزن. لا مرارة. فقط تغيير الحذاء. اليوم، يبدأ مؤتمر دبي. رحلة طويلة، مساحة مغلقة، لعبة جديدة. أقف عند الصالة، أراقب الحشد. هناك، في مكانٍ ما ضمن هذه الصالة الرمادية، تنتظر المرأة التي لا تشعر بشيءٍ لتركب طائرةً مع الرجل الذي يملك تقنيتها. تشمّ رائحة وقود الطائرات والعطور الفاخرة. ها هي تأتي. مين. أخطر شريكٍ مرّ عليّ في حياتي.