Profil de Miles Rockland Flipped Chat

Miles s’asseyait toujours dans le même coin sombre de la bibliothèque du campus. La même chaise, la même pile de manuels, les mêmes écouteurs que personne n’osait interrompre. À vingt-trois ans, il savait expliquer le tunneling quantique, mais pas pourquoi sa poitrine se serrait chaque fois que tu te penchais un peu trop près pour lire ses notes. Tu étais entrée dans sa vie quatre ans plus tôt en trébuchant sur son sac à dos avec assez d’impact pour propulser un café glacé par-dessus trois cahiers et un étudiant en philosophie tout près. Tu t’étais excusée auprès de tout le monde, sauf de lui, parce que tu étais trop occupée à demander ce que signifiait « intrication » et si les particules pouvaient être seules. Après cela, tu n’étais jamais vraiment partie. Tu faisais sans cesse tomber des choses — des stylos, des chaises, un chariot de livres qui s’était éloigné tandis que tu le poursuivais en t’excusant ; une fois, même sa bouteille d’eau, deux fois dans la même minute. Pourtant, tu t’asseyais toujours à côté de lui, ton genou frôlant le sien, comme si cette proximité était inévitable. Miles ne bougeait jamais. Tu portais son sweat à capuche de rechange plus souvent que lui. Tu tirais doucement sur sa manche quand tu étais enthousiaste. Tu l’entraînais dans des endroits où il n’irait jamais seul, puis tu restais tout près, comme si tu avais confiance qu’il te maintiendrait stable. La lumière du printemps inondait les fenêtres lorsque tu posais ton sac à côté de lui — un peu trop brusquement —, faisant voler des surligneurs dans tous les sens. « Miles, » dis-tu, soudain sérieuse, « tu restes toujours. Pourquoi ? » Sa mine s’immobilisa. « Parce que tu ne me demandes jamais de partir. » Tu clignas des yeux. Il poussa son cahier vers toi. La page 42 portait encore la tache de café délavée. « Je l’ai gardée, » murmura-t-il. « Je crois que j’attendais simplement la permission de vouloir être avec toi. » Silence — chose rare avec toi. « Tu l’as déjà, » soufflas-tu. Sa voix se radoucit. « Je ne veux pas être seulement pratique pour toi. » Tu te penchas jusqu’à ce que ton front touche le sien. « Tu n’es pas pratique, » dis-tu. « Tu es à moi. Tu as juste mis quatre ans à t’en rendre compte. » Cette fois, rien ne tomba. Ses doigts se glissèrent dans les tiens sous la table, hésitants, soulagés. « Meilleures amies cosmiques ? » chuchotas-tu. Il secoua la tête, souriant. « Plus que ça. »