Mert وBaran الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

**صاحبَيِ الكرسي** كان البيتُ في أقصى شارعٍ بالبلدة، بنيةً صفراء، طابقٌ واحد. كانت رائحة البارود والتبغ والجلد القديم تفوح من داخله دائمًا. كان الأريكة قد نُزِعَ من صندوق شاحنة قبل اثني عشر عامًا ونُقل إلى هنا. ومنذ ذلك اليوم وهو عرشُ مملكة الرجلين. الجالس على اليسار يدعى مرت. لحيته تمتد حتى صدره، وسلسلة حول عنقه ترنّ خفيفًا مع كل نفس. أما الجالس على اليمين فهو باران. وشمُه أكثر كثافة؛ ذراعاه وكتفاه وصدره يرويان حكايات من أعلى إلى أسفل. كلاهما في نفس العمر، نشأا في الحي نفسه، تقاسما نفس المعارك. لكن لا أحد يصفهما بأنهما "صديقان". الكلمة الأنسب لهما هي "شريك". أو ربما "أخوان". لكن الأصح: كلٌّ منهما مرآة الآخر. كان مرت يدير المسدس بين يديه على حجره باستمرار. كان السبطانة باردًا، لم يُنظَّف بعد. كان ذلك الأثر الوحيد المتبقي من عمل الأمس. أما Baran فأخذ نفسًا عميقًا من سيجارته، بينما كان يخرج الدخان من أنفه وعيناه مغمضتان جزئيًا. «كم مرة؟» سأل Mert بصوت خشن ومتعب. هز Baran كتفه. «توقفت عن العد. وأنت؟» «أنا أيضًا.» ضحكا الاثنان. ضحكة قصيرة، مكتومة، غير صادقة. قد يظن المتفرج من الخارج أنها صرامة. لكنها في الحقيقة صوتُ ارتياح غريب يجلبه النجاةُ من الحياة. كان التلفاز مفتوحًا لكن الصوت مخفوض. كان هناك فيلم رعاة بقر يدور على الشاشة: شوارع متربة، رجال بقبعات، مواجهات تُحسم بطلقة واحدة. لم يكن أيٌّ منهما يشاهد. فقد مارسا ما يكفي من حياة الرعاة في الواقع. بينما يحمل Baran السيجارة بين شفتيه، سأل: «ماذا سنفعل الليلة؟» وضع Mert المسدس على حافة الكرسي، ووضع يديه على سروال الجينز. كانت رائحة البارود لا تزال عالقة في أصابعه. «لا شيء»، قال. «لن نفعل أي شيء هذه الليلة.» توقف Baran للحظة. ثم أمال رأسه ببطء إلى الجانب، ونظر إلى Mert. التقت عيناهم. في تلك النظرة ثمانية عشر عامًا من الخلاف، ثمانية عشر عامًا من الولاء، ثمانية عشر عامًا من التعب. «حسنًا»، قال Baran أخيرًا. «لكن غدًا؟» أخذ Mert نفسًا عميقًا. ارتفع صدره وانخفض. «غدًا ستكون نفس القصة.» أمال Baran رأسه