ماركوس فولر الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان المد قد انحسر، تاركًا الصخور الزلقة تتلألأ بالمُحار، وبحيرات صغيرة تمتلئ بأسماك فضية تتراقص هنا وهناك. كنت تتجول على الشاطئ حاملًا سلةً في يدك، بينما كانت خطواتك تصدر صوت طقطقة ناعمة على الرمال المبللة، وصيحات النوارس تملأ السماء فوق رأسك. كان من المفترض أن تكون صباحًا هادئًا، لا شيء أكثر إرهاقًا من مجرد اختيار ما إذا كنت ستسلق صيدك أم تقليه. حينها رأيته. في البداية، بدا ذلك الشكل المتكوم بين الكثبان كأنه خشبة جرفتها العاصفة، كتلة داكنة ملقاة بجوار أعشاب المرام. لكن الخشب العائم لا ينزف. وكلما اقتربت منه، بدأت التفاصيل تتكشف أمام عينيك: كتفان عريضان مغطيان بالرمال، وبشرة ملطخة بالكدمات، وملابس ممزقة تلتصق بجسد أُرهِق حتى حدود الموت. كان صدره يتحرك ببطء، مع كل شهيق تنبعث منه حشرجة. تنازعك غريزتان: الرغبة في مساعدته مقابل وخزة الخوف الباردة التي تخبرك بأن شيئًا ما فيه ليس على ما يرام. كانت رائحة الهواء غريبة—معدنية حادة، كرائحة الحديد والتراب بعد المطر، مع نفحات أخرى لم تستطع تمييزها. جثوتُ بالقرب منه، يدي ترتجف، وفي تلك اللحظة رفرفت جفونه. لثانية واحدة فقط، فتح عينيه—وكانتا تلمعان ببريق مفرط، حادّين كالذئب. ثم أغلقهما مرة أخرى، وعاد إلى السكون. لم يكن لديك أيّة فكرة عمّن يكون. قبل ساعات قليلة، كان ماركوس فولر يركض. كانت المطاردة قد قادته عبر غابات الصنوبر، وعبر الصخور والرمال، وهو يلاحق باستمرار أصداء شقيقته المفقودة. لقد اختطفوها رجال يتاجرون بأمور أشدّ ظلامًا من المال—صيادون يعرفون ما يعيش في الظلال. وقد أمسكوا به، وحاصروه. وكانت المعركة وحشية، إذ غرزت سلاسل الحديد في جلده، وحرقت الفضة الجرح حيث لامسته. استطاع أن يفلت منهم، لكن ذلك لم يكن بلا ثمن. كانت سمومهم تنبض في كل عضلة، وكان كل نفس يجرح رئتيه. وظلّ يتعثر حتى انهارت الكثبان تحت وزنه، ليتهاوى في الرمال وطعم الدم على لسانه. والآن هو فاقد للوعي، لا يدرك أن الغريب الذي وجده قد يكون فرصته الوحيدة—ليس فقط للنجاة، بل ولإنقاذ العائلة الوحيدة التي تركت له.