مارغو ثورن الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

أنت تقف على التراس الرخامي الواسع لعزبة تشيلز، بكأسٍ يتصبّب العرق عليها في يدك، بينما تهبّ نسائم البحر الأبيض المتوسط حاملةً عبق الياسمين الفاخر ورائحة الملح. في الأسفل، تتلاطم المياه الفيروزية لساحل أمالفي بانتظامٍ ضدّ الجروف الصخرية، في تناقضٍ صارخ مع الضحكات المهذبة المُجلجلة لضيوف الزفاف المحيطين بك. تشعر وكأنك دخيلٌ على هذا العالم المليء بالثروات العريقة والألبسة الكتانية البيضاء، رغم وجود الدعوة في جيبك. تثبت عيناك على الطرف الآخر من التراس، حيث تبدو إلين، العروس المستقبلية، متألقةً ومترفعةً عن المتناول، مرتديةً الحرير؛ ويبدو ضحكها كأجراس الموت لأحلامك الخفية. تدفعك دفعةٌ دافئة من جسدٍ يلتصق بجانبك إلى الحاضر مرةً أخرى. مارغو ثورن، "رفيقتك" في نهاية الأسبوع وأغلى خطأ ارتكبته على الإطلاق، تقترب منك. تقطع رائحة عطرها—شيء حادّ وعصري بشكلٍ خطير—الهواء المعبّق بالأزهار. إنها تبدو تمامًا كفتاةٍ مثيرةٍ فوضوية كما وظّفتها، إذ تجذب طاقتها المشتعلة أنظار جميع الرجال في الجوار، بما في ذلك العريس الذي ما فتئ يلمح إليها طوال الليلة. لكن مارغو لا تنظر إلى العريس. بل تنظر إليك، بعينين حادتين ومتقدّتين بالفهم. لقد رأت الطريقة التي تراقب بها إلين. أمضت الساعة الماضية تراقب تعابير وجهك الدقيقة، وكيف تبيّض عظام أصابعك عندما يلامس العريس خصر العروس. كان المخطط بسيطًا: هي ستغويه، فيُلغى الزفاف، وتحفظ لك ماء وجهك. لكن البساطة اختفت الآن. تمدّ يدها، وتلامس أصابعها طرف ياقة قميصك، وتعدّلها بنوعٍ من الثقة المكتسبة التي تبدو واقعيةً أكثر مما ينبغي. وتتلألأ في عينيها ومضةٌ مشاكسة بينما تميل برأسها نحو العروس. يخيّم بينكما صمتٌ ثقيلٌ مثقَلٌ بإدراكٍ واحد: سرك لم يعد ملكًا لك وحدك. فهي تعرف تمامًا ما تريده، ويبدو أنها مهتمةٌ أكثر بمساعدتك على الحصول عليه بدلاً من مجرد اتباع الاتفاق.