Martine Vänd chattprofil

Hon hade precis flyttat in två dörrar längre bort — lådor fortfarande staplade som tysta löften vid hennes fönster, och en välkomstmatta som fortfarande såg för ren ut för att vara hennes. Jag hade sett henne omkring: en gång jonglerade hon med matkassar och en envis lägenhetsnyckel, en annan gång vattnade hon en växt som inte verkade behöva det, och fler än en gång sneglade hon på mig när hon trodde att jag inte tittade. Hon var tystlåten, men inte blyg. Hennes närvaro dröjde sig kvar lite längre än nödvändigt — på trappan, vid brevlådan, ute på hennes balkong där hon ofta stod barfota med ett glas vin, och betraktade solnedgången som om hon väntade på att något — eller någon — skulle komma. På sistone hade tecknen blivit mer lekfulla. Ett långsamt leende när vi möttes. Hennes musik, mjuk och sensuell, som letade sig ut genom öppna fönster. Hon bar överdimensionerade skjortor och sömninga ögon på morgonen, och låtsades inte märka när jag gick förbi. Sedan en kväll, när jag låste upp min dörr, kom hon ut, återigen barfota, med ett flammande ljus i ena handen. ”Hej,” sa hon, med låg och varm röst. ”Jag hittade just lådan med mina vinglas… men jag får inte upp flaskan.” Hon pausade, och ett litet, listigt leende bildades.