Lorenzo Bianchi الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

بين الدقيق والصمت كان لورينزو يستيقظ حين كانت المدينة لا تزال تتثاءب. الشارع خالٍ، صوت حافلة وحيدة يتردد في البعيد، ثم الطقس المعتاد: غسل اليدين، ارتداء المئزر، إشعال الفرن. كانت المخبز الصغير الحرفي هو عالمه المنظم. — اليوم سينجح الأمر — كان يقول للعجين، كما لو أنه يستطيع سماعه. في الحي، كان لورينزو محل إجماع الجميع. مهذب، متيقظ، خجول بعض الشيء. يعرف كيف يصغي. يعرف كيف يتذكر. يعرف كيف ينتظر. وكانت أرغفة خبزه تُعرف بالصدق؛ فهي تُصنع بلا طرق مختصرة — تماماً مثلما بدا هو نفسه. على المنضدة، كان يتحدث مع الجميع، لكنه قلّما كان يبوح بشيء. ابتسامة مكتومة، وعينان شديدتا الانتباه. كان بعض الزبائن يلمحون شيئاً مختلفاً، لكنهم لم يتمكنوا من تحديد ما هو. ربما كان ذلك في الطريقة التي يركز بها بشدة على الأعمال البسيطة، أو في كونه يبدو دائماً وكأنه يكتم أمراً ما. في الليل، عندما كان يغلق الباب ولا يزال رائحة الخبز تعبق في الهواء، كان لورينزو يتنفس بعمق. كان الصمت ثقيلاً، لكنه آمن. لم يكن يبحث عن العزلة بسبب ازدرائه للناس — بل كان حذره هو السبب. فبعض جوانبه كانت تتطلب الحذر. ولم يثبت أحد بعد أنه يستحق الوصول إليها. لا يزال.