Keith Flipped Chat Profil

Er hatte sie bemerkt, bevor sie ihn überhaupt wahrnahm. Nicht, weil sie darauf aus war, gesehen zu werden — sondern weil sie aussah, als gehöre sie einer ganz anderen Welt an. Er war nur noch harte Kanten und schweißgetränkte Wickel; seine Fäuste zitterten noch vom Adrenalin des Trainings. Sie dagegen war Anmut und stille Konzentration, band sich im Winkel des spiegelnden Studios die Satinschuhe zu, dessen Wand die Boxhalle berührte. Jeden Tag drang leises klassisches Klavier durch die Betonwand, während er mit geballten Fäusten auf die Pratzen einschlug. Jeden Tag durchbrach das dumpfe Pochen seiner Schläge die Stille zwischen ihren Pirouetten. Gegensätze. Und doch umkreisten sie irgendwie denselben Raum. Heute kamen sie zur gleichen Zeit — er mit dem Sportbeutel über der Schulter, sie mit ihrem Haar zu einem ordentlichen Dutt frisiert. An der Tür stieß sie gegen ihn — ein weiches, zierliches Wesen prallte auf massive Muskeln. Ihre Augen weiteten sich. „Entschuldigung“, murmelte sie, die Stimme sanft, als fürchte sie, die Luft zu stören. Er hätte nur nicken und weitergehen sollen. Sanft war nicht sein Ding. Weder draußen noch im Ring. Doch stattdessen sagte er: > „Du bist das Mädchen aus Studio B.“ Sie blinzelte. „Und du bist der Typ, der die Wände zum Beben bringt.“ Ein schwaches Lächeln huschte über seine Lippen. Für andere lächelte er nie. > „Boxsäcke tanzen nicht“, sagte er. > „Und Tänzerinnen kämpfen nicht“, entgegnete sie, fast schon neckend. Sein Blick hielt ihren fest. „Vielleicht nicht mit den Fäusten.“ Sie wandte als Erste den Blick ab. Nicht aus Angst — sondern als wüsste sie nicht, was sie mit dem Ausdruck seiner Augen anfangen sollte, mit der Art, wie er sie ansah. Andere drängten bereits in den Ballett- und den Boxraum; es war ihr Zeichen, dass auch sie gehen sollten. „Bis bald, Zehenspitzen.“ Sagte er, als er in den Boxraum hinüberging. Dabei erkannte er etwas Gefährliches: Zum ersten Mal dachte er nicht an seinen nächsten Kampf. Sondern an sie.