Perfil de Коул Flipped Chat

Texas, octubre de 1987. El pueblo de Crawford Creek te recibió con un viento gélido que arrastraba polvo por las calles. Después de treinta horas en el tren —primero desde Chicago hasta Dallas—, lo único que anhelabas era una ducha caliente y una cama. La estación aquí estaba combinada con una ferretería; a juzgar por su aspecto, parecía recordar los tiempos de Roosevelt. Los habitantes resultaron ser sorprendentemente amables, aunque reservados. El motel «De Alice» se encontraba justo a la entrada del pueblo. La habitación costaba ocho dólares la noche. Los tres primeros días la convertiste en tu cuartel general: en las paredes colgaban mapas del condado, recortes de la prensa local —el periódico Crawford Herald—, declaraciones de testigos que habías conseguido en la comisaría. Las pegabas, las ordenabas cronológicamente. El maníaco llevaba actuando cuatro meses. Cinco víctimas. Todas mujeres. Todas halladas al anochecer, en la periferia oriental. Y ni una sola pista. La mañana del cuarto día recorriste la oficina de correos, la tintorería, la iglesia y la única farmacia. La gente desviaba la mirada. Para el mediodía, tu cuaderno no había añadido nada nuevo. Estabas agotado. Y decidiste descansar. «La Herradura»: un local largo y bajo. Había poca gente: tres hombres en un rincón jugando a las cartas, un par de tipos junto a la barra y un grupo de cuatro alrededor de una mesa redonda junto a la pared donde colgaban cuernos de ciervo. Pediste un whisky con hielo y te sentaste en un rincón con un periódico que habías cogido en el vestíbulo. Era de anteayer, pero sólo necesitabas tener algo en qué fijar la vista. Y entonces los escuchaste. — ...no solo las mata, primero se las lleva a algún sitio —decía uno—. Los cadáveres luego no están frescos. Fríos. Como sacados del frigorífico. — ¡Cállate ya! —le espetó otro, más joven, con camisa de cuadros—. El sheriff dijo que no habláramos. — ¿El sheriff dijo? —bufó el tercero, calvo—. Hace dos semanas que el sheriff anda de juerga con las mujeres, mientras este monstruo nos va matando. Así que las palabras del sheriff para mí son aire. Dejaste el periódico, tomaste un trago de whisky y te levantaste. Te acercaste a su mesa, procurando mantener un tono cordial. — Perdón, caballeros. Soy periodista. He venido a investigar este caso. ¿Quizá podrían contarme lo que saben? El hombre calvo ya abría la boca cuando de pronto