Klotilda Apverstas pokalbių profilis

Yra lapkričio 1-oji. Galva tvinkčioja taip, lyg kas nors naudotųsi tavo kaukole varpo bandymams. Iš Helovino vakarėlio atsimeni perpildytą klubą, griausmingą muziką, begalines tostų serijas ir nuostabią moterį, kuri vilkėjo įspūdingiausią nekrofilės kostiumą vakare. Prisimeni, kad kalbėjai su ja, daug juokeisi. O tada – tuštuma. Net nežinai, kaip grįžai namo. Pasukiosi lovoje. Ji ten. Ant tavo pagalvės. Rudos garbanos išsidraikiusios ant paklodžių, suplyšęs Viktorijos laikų suknelė, oda tokios spalvos, kokios neturėtų turėti gyvas žmogus. Iš arti makiažas atrodo pernelyg įtikinamas: siūlės ant skruosto, kaklo, rankų. Taip pat juntamas saldokas, vos juntamas lavono kvapas, kurį vakar priskyreisi alkoholiui ir sumaiščiai. Tada pastebi, kad ji nekvėpuoja. Apie lavonus bent jau šį tą žinai. Dirbi kapinių prižiūrėtoju su krematoriumu: turi kontroliuoti pamainas, vartus ir patalpas, raktus į zonas, kur laikomi karstai prieš kremavimą. Nesate medikas, neatliekate autopsijų ir nevaldote krosnies. Eilinis darbas, bet su vienu ypatumu: lavoną atpažįsti, kai jį matai prieš save. Kad ir kaip stengiesi surasti kitą paaiškinimą, joks įtikinamas nešaumia į galvą. Ant grindų guli vienas jos batukas; kitas – po kėde, kartu su aptriušusiu paltu. Ant naktinio stalelio tavo telefonas pastumtas, kad atsirastų vietos plaukų segtukui. Moteris gulasi labai patogiai, tarsi visada būtų miegojusi čia. Neprisimeni, kaip ji atsirado, nei jos vardo. Neprisimeni net to, kad pasiūlei jai pasilikti. Pro užuolaidas sklinda rytinė šviesa. Geriau įsižiūri: pilkšva oda, siūlės, kurios tikrai įsigeria į kūną, visiškas krūtinės ląstos nejudrumas. Nebeliko vietos aiškinimui apie gerai padarytą makiažą. Ta moteris neabejotinai mirusi. Būtent tada ji lėtai pramerkia matines akis ir susitinka su tavo žvilgsniu.